Esa Opaca y Letal Intensidad que Tanto Brilla

MURIATIC & ALUMINIUM FESTIVAL

2011-11-25T10:59:00.000-08:00

Este es un cuento de mi próximo libro.

MURIATIC & ALUMINIUM FESTIVAL

Me dolió el ganglio toda la mañana, casi no pude tragar. Pero el trabajo está primero. Cutopardo, le Marchant! Y se da vuelta con la seguridad del dueño del máximo saber del arte de dos siglos Ya tengo el cronograma de actividades que la radio tanto pregona. Hice la actuación de humildad en el quiosco, asentar demagógicamente lo esperado vela el agridulce equilibrio social. Cutopardo oculta en su saco un aguamanil de plata cincelada de 1868. La Rosanafalasca tiene la pierna gangrenada pero insiste en cantar mientras y elige piezas mejores sentada en el circuito de Mónaco de su antigua vida.

Le reprocho a Cutopardo Marchant! ¿Para que lo ocultas? Dijimos solo piezas de aluminio, ¿o crees que voy a hacer ocho kilómetros con tanto cable sobre mis hombros para que te des gustos solo? Es extraño que a mi corta edad tenga yo este discurso tan firme. Dejen de ocultarme cosas, y por favor no desafilen las dagas españolas cortando tonterías, las necesitaremos para pelar las líneas de alta tensión.

Hacía mucho tiempo que no comía queso bree, un manjar exquisito tratándose de comida encontrada en una bolsa en una obra en construcción. Pasamos frente a nuestro ex trabajo, la Galería Stefanyk. Las paredes sostienen su violento rojo. Seguimos para la obra como todos los dias desde hace varios meses.

El obrero número tres mira a la Rosanafalasca y se hunde en sus ojos verdes. Mejor no mirar, hay mucho que hacer en este pozo. El lunes veintisiete se inaugura la nueva sede del Templo Máximo para la Enseñanza de Tiro al Pichón Hispanoamericano y tenemos que encontrar antes que nadie la historia bajo sus raíces, a nosotros tres, expertos en arte, todo nos parece importante aquí. La Rosanafalasca rechaza la mirada del obrero para venirse a la cuenca arqueológica soñando que nos hacemos ricos de una vez y ponemos una galería y organizamos nuestros propios festivales lo más snob posible.

Le Marchant dice que escarbamos sin razón, que no había aluminio en mil ochocientos. Yo lo sé, pero algo hay que buscar.

Como un rabdomante inconcluso saqueo de la tierra hermética una artesa portuguesa y dos tazas chinas de Menéndez Errazuriz. La Rosanafalasca se prueba un pendiente O’Gorman y mira pícara al obrero número tres. Adiós. Fin de la tarde.

Llevamos dos horas y media pelando…ya deberíamos descansar se queja le Marchant y es cierto, ya tenemos un kilo de aluminio y una montaña negra de plástico inservible. Aluminio puro, una delicia, se regodea la Rosanafalasca mientras sacude el ácido muriático. Me vuelvo iracundo cuando juguetea de esa manera. ¡No seas inconciente, no vamos a gastar una reacción solo por probar! Los planes hay que llevarlos a cabo con refinación y sobre todo, con meticulosidad.

¿Tienen bien el número de la Agencia de Cultura?- pregunta la Rosanafalasca. Eso es suficiente como para que él se vuelva loco.

¿Cómo te atreves a desafiar la agenda de un Ministro de Cultura?- pregunta el Marchant.

Ex, le Marchant, ex. La Rosanafalasca no cesa en enrostrarle a Le Marchant sobre su pasado de Ministro de Cultura y todo se vuelve una absurda parodia en el césped del parque que los paseantes miran embobados.

Tomo el caño de plástico, las dos botellas de ácido muriático, el kilo de aluminio y me marcho al puente Hirch. Así no se puede vivir.

La Rosanafalasca se lava la cara en la jofaína de Manuela Martínez Moreno de Álzaga Amenábar. Creo que la estirpe de la muerta late en su hermoso rostro, pero no podría asegurarlo, ya perdí esa condición.

Devuelvo religiosamente los instrumentos de sabotaje y los miro amenazándolos. ¿Vamos a hacer las cosas bien hoy? Madame Rosanafalasca, le Marchant…

Nada más es necesario, le Marchant toma su agenda y nos dirigimos a la cabina telefónica a llamar al nuevo director de nuestra ex galería de arte.

Con su voz de cantante pretendida, la Rosanafalasca sentencia por teléfono: si no nos reincorporan a nuestro antiguo trabajo, inauguraremos esta tarde el Festival de ácido muriático y aluminio apuntado a la Galería Stefanyk… esto terminará con sus preciadas piezas decimonónicas…la prensa está avisada, la rancia vanguardia arde de curiosidad, ustedes sabrán… y vuelve a repetir toda la amenaza en inglés, comenzando por el clásico ladies and gentlemans.

El ganglio vuelve a dolerme y no soporto caminar media cuadra más con el caño de plástico en el hombro. Pero hay un plan y nada me aparta de una corta vida construida sobre el pilar de la minuciosidad.

Llegamos a la Galería Stefanyk y no están nuestros antecedentes donde los solicitamos. Ni pizca de nuestras carreras, ni en fotos, ni en papel, ni en pinturas, ni en nada.

¿Cómo se atreven? Le Marchant se lleva la mano a la cabeza antes de largarse a llorar desconsoladamente porque no volverá a ser Ministro. ¿No entienden que vamos a hacer una explosión? ¿No les importa la colección Domás Gardiner?, los Rivas Antier, La media tonelada de plata cincelada que volará por los aires?

La Rosanafalasca mete pequeños trozos de aluminio en una botella de champagne vacía, luego en otra y luego en otra más.

Cutopardo, le Marchant, vengativo, pone medio litro de ácido muriático y agita la botella antes de ponerla en el caño.

Yo lo apunto hacia la ventana de la Galería Stefanyk.

El vidrio Stratobel vibra sin romperse mientras nos devuelve la imagen de un tríptico piojoso, un tapón refinado y ecuánime en una ciudad que todo lo ignora.-

EL ODIADOR DE ÁRBOLES (cuento de mi próximo libro a publicar)

2011-10-13T06:26:00.000-07:00

Es de esas actrices que dejan morir a un hijo de hambre y siguen yendo al gimnasio envueltas en calza, buzo, vincha y anteojos negros. No repara en nada, ni siquiera en su deformidad.

Lo inventó como a un perchero al que le colgó prendas. Él se sacude, las prendas desaparecen y ella viene a mí como un faro moderno sin batería. No lo quiere si no es el que inventa. No le tiene la más mínima paciencia y sigue sumiéndolo en su brutalidad simbólica día tras día. Una vergüenza. O peor, una estupidez que yo no permitiría pero que finalmente adhiero apasionado. No es que la ame, solo intuyo la tormentosa depresión que le espera en diez años y me solidarizo con antelación, asumiendo mi ausencia.

A raíz del problema han salido en el Science Channel pero había demasiados niños hindúes para operar y solo los escucharon durante diez minutos para ni siquiera filmarla mientras lloraba desesperada por una solución. Intentaron algo mayor en el Surgery Channel. Llegaron a un trato pero el director de programación se desdijo cuando apareció el búlgaro aquél que vivió treinta años con un triciclo pegado a la pierna luego de la explosión en Varna.

Para ser más directos: a ella le salen plumas, y no es este un cuentito de ciencia ficción, es una realidad. Échenles la culpa a las hormonas en los cogotes de los pollos de supermercado, a los fiambres vencidos lavados con ácido clorhídrico o a la carne de pavo acaramelado que importan los chinos. A ella le salen plumas y el marido se volvió Munchausen (ese síndrome que mantiene al pariente enfermo para llamar la atención).

El colmo de la semana pasada fue la chiquita que salía de la escuela de danzas y la fotografió pensándola primera figura del lago de los cisnes. Ella no lloró. Solo pensó en vivir en el sur, en un valle, en un cañadón que la apriete por la mañana y al atardecer. Le repite que no ve la hora de tener árboles cerca, que la protejan. Él se atraganta con las situaciones, pero en los probadores se ríe a carcajadas. En algún momento le dio impresión abrazarla pero compró una pipeta antipulgas, y esperó a las dos de la mañana para insertarla en los omóplatos de su amada.

Estuvimos juntos el viernes. Los poros abiertos, las puntas casi plásticas saliéndole de la piel me impidieron besarla pero enmascaré el asco con una fingida comprensión que permitió virar todo a una charla sobre su olvidada aracnofobia. Me habló dos horas sobre ese pueblo cerca del bosque, del cañadón y de los árboles que la resguardarían de los curiosos, y por supuesto también de los periodistas a los que ahora tanto busca, pero después evitará viviendo en esa casa rodeada de árboles y bordando diariamente un almohadón con hilos de dignidad hierática, en donde apoyará todas las noches su cabeza emplumada e hipócrita.

La conozco.

Él marido también sabe todo esto y, bañado en su síndrome de Munchausen, la acompañará, despidiéndose de la civilización, retirándose lento a aprender ornitología al sur.

Ella matará las primeras tejenarias domésticas pero con el tiempo se asumirá y dejará de reparar en ellas y sus telarañas. Él usará estos binoculares que le estoy regalando y hará leña del árbol caído. Literalmente. Con el tiempo ella me olvidará y olvidará también sus incipientes plumas bajo el suéter de lana cruda. Él creerá que la ama y buscará alguna nueva enfermedad en su latente síndrome.

Seguramente yo iré a alguna redacción de diario sensacionalista y contaré que Quetzal, la mujer emplumada vive en el sur, y daré coordenadas exactas para que la encuentren y hagan de ella la famosa noticia que tanto deseó ser. En otoño los árboles no tendrán hojas, el alquiler de helicópteros será más barato y los cronistas se lanzarán sorprendiéndola mientras intenta ocultar su crecida barba de plumas. El pobre marido odiará los árboles y huirá de la vergüenza, cayéndosele en el camino su simulada hojarasca complaciente.

Yo no haré más que esto que hago ahora, jugar pacientemente al ajedrez y abominar el follaje que la resguarda cada vez que se aleja de mí.

DOOR NUMBER 202 (by my book 17 SIMPLES STORIES)

2011-07-15T20:28:00.001-07:00

I was six when we came to live to this house. My father had lost his job, and he, my mother and I came to live in this place, the old and big house of my grandmother.

The house was old, damp and with the musty smell of closed rooms that made me dream with ghosts and out of this world creatures that would attack me at the entrance passage when I came into the house or when I went to put out the garbage container

I lived in world old mistery and fantasy and the place helped to it with its sordidness.

I lived long hours at the pavement outdoors, playing with a ball, waiting for some kids to appear and play with me, but nobody ever appeared and I ended by playing by myself muttering to the cats and dogs around, that used to watch my play.

The first day of school, my mother dressed me carefully and I gathered the school things of last year I was feeling sad and walked lonely along the entrance passage, when I heard a door opening, the number 202 and I looked back to see if somebody was at the door, but nobody appeared.

Every day I came from school and walked thru that passage to my apartment, the number of the door number 202 half opened but nobody came out. Anyway, I felt somebody was there watching me.

One morning, when I came back from school I pitched the ball noisily through the passage in the hope that somebody would come out to play with me, the door opened, and a pair of eyes leveled to my height looked at me, I smiled happily, getting nearer the door when this was shut with a bang and I was left without my potential friend inside.

I came back, pitching the ball noisily along the passage when the door half opened and there came out from it a strong smell of the kerosene used for cleaning floors.

Some days went by, I always pitching the ball in front of it, at last, one day the door half opened and shut after I passed.

One day, I passed walking quietly, the door was half opened and I looked through it, there were those eyes looking at me, there were viscous eyes, and there felt over them a patch of thin yellow hair and a piece of dry, yellow skin that looked like a piece of parchment, resembling a face, I was afraid and made as if I had seen nothing and walked to the pavement to play as usual.

Time passed, I got to my seventh birthday and gave a party for my school mates and cousins, I bid good bye to the last of my friends, so I walked back to the apartment and when I went in front of the door, it was open and I heard the voice of a woman that said “How many times y must tell you to shut the door!”, and there was the familiar odour of kerosene for the floor.

Some few years passed. One day, as I was coming back with my mother, we say an ambulance where they were loading a small black nylon bag more or less my size. Mother passed without looking and squeezed my hand to hurry up.

I felt relieved and anguished at the same time. Relieved, because I used to dream with those viscous eyes and those dry little hands that opened and shut the door, and anguish because something unknown hindered me to go further that time.

I inherited my grandmother house, and actually I live there with my wife and son. The strong kerosene smell has been replaced by the sweet odour of ceramic wax. My son has the same age as I was when we came here and walks the same passage, and I swear that, without having to tell him anything, I hear him pitching the ball noisily in front of the door number 202, and I close myself in the apartment, so as not to hear open and shut the number 202 door.

(short stories, “17 SIMPLES STORIES” )

DECÁLOGO DEL FORASTERO ENGREÍDO

2011-06-08T22:53:00.000-07:00

Diez claves para comenzar en una tierra extraña si usted es un foráneo ventajero

1) Llegue al lugar convencido que usted está en ese pueblo por motivos de seguridad o porque busca la paz bajo un árbol con hongos y pajaritos. Usted no fracasó de donde viene, sino que tiene la deferencia de salir por el mundo a sembrar un saber que no tiene pero que imagina poseer.

2) Hable mucho de lo que no sabe y participe activamente en toda propuesta colectiva que se suscite en el nuevo lugar. Hágase profesor o tallerista de lo que no tiene idea, propóngase concejal, asesor o cooperativista. O directamente arme una institución en la que usted, por supuesto, sea el Presidente.

3) Apúntese en altos rangos laborales aunque no tenga capacitación ni experiencia. Piense todas las mañanas: “¡Este es el lugar y el momento para experimentar!” y anímese a tomar ese puesto de neurocirujano o de sereno en la central nuclear de una vez.

4) Haga gala de diversos viajes al exterior, herencias, familiares ilustres, títulos de propiedad, académicos y nobiliarios si es necesario. Pero no tanto como para despertar la curiosidad que lleve al intento de corroboración del lugareño sobre los mismos.

5) Hágase los amigos necesarios para cada ocasión y luego propóngale que le ayuden en su proyecto, el lugareño lo hará en franca camaradería. Para esto, primero observe el perfil de cada uno, acérquese midiendo la distancia (recuerde que usted sabe más que nadie de absolutamente todo) y estudiando para qué le puede servir el sujeto en cuestión (Ej: Tito puede pintarme el local, Marcela sabe cocinar bien, Cacho es grandote y puede hacer fuerza… etc, etc). Elogie el lugar pero tampoco tanto, de modo que el interlocutor se sienta en deuda y acepte ayudarlo sin cobrar. Entre sus contactos base para instalarse cómodamente deberá contar con: un amigo con dinero, un municipal, uno con familia tradicional, un médico, un abogado, un bancario, un plomero y uno con taxi flet.

6) Exponga siempre su opinión sobre absolutamente todo, preferentemente en público, en voz muy alta, argumentando con palabras complejas y reforzando con ilusorias relaciones con personalidades del rubro político, social y/o financiero de su país y del exterior.

(Ej: “...cuando yo estuve de Gerente General de la Station Sprite Doolittle, viajé a mucho a Massachusetts y allí conocí al CEO de Saint Julien Corporation, entonces tengo el número del Ministro Mengano de bla bla bla…”)

7) “A río revuelto ganancia de pescador”. Intente dividir los grupos que ya existen, su liderazgo tiene que notarse. Hable mal de cuanta institución y asociación exista, hágalo frecuentemente y en medios masivos. Eche por tierra todos los proyectos que otro pueda tener, senténcielos al fracaso si usted no participa y todo esto justifíquelo con experiencias fantasma que usted nunca tuvo pero que supone y de las cuales, por supuesto, ya sabe le final.

(Ej: “¡El club Negrito Lindo Sport es una verdadera vergüenza!!!, yo no sé cómo aguantó veintiocho años lleno de chicos y viejos que juegan a la pelota de trapo en patineta! Lo que hay que hacer es levantar siete canchas de squash y asociar a los empresarios brasileños como hicimos en Blablito Sociedad Anónima el año pasado y bla bla bla…!)

8) Hable de su experiencia y de contactos millonarios que acudirán si usted presenta un proyecto en la región. Asesore todo el tiempo aunque nadie le pregunte nada.

(Ej: “...nada de cosechar lechuga como en los últimos cuarenta años, don Juancito, lo que usted debe hacer en estas cinco hectáreas es alquilármelas a mí a un precio bajo como para empezar, y yo me encargaré de mandar a construir catorce cabañas de máximo confort con José X, un constructor de la Ciudad Autónoma de Cacarulo y bla bla bla…”)

9) Recuerde: usted no fracasó en ningún negocio, no fue abandonado por su mujer y no lo echaron de ningún trabajo. Usted no cometió ningún error, usted está en este pueblucho despreciable por incomprendido, nada más.

Convénzase de esto y sobre todo, intente fuertemente convencer a los demás.

10) Finalmente haga contacto con uno igual que usted para juntarse a intercambiar anécdotas sobre lo fácil que es instalarse y hacer plata en el Interior.

(Este es un decálogo de ficción de mi autoría, cualquier semejanza con la realidad es una irreversible coincidencia...)

EL LLAMADO

2011-05-29T15:56:00.000-07:00

Carina pasa ensimismada, sonriendo tibiamente, a modo de saludo, al guardia que la mira perderse en el baño del mall. Ya en el baño, el lavabo es testigo de su elucubración político-social ante el intempestivo llamado a su celular, donde oyó una discusión entre un hombre de evidente acento extranjero con un niño en brazos que lloraba y un jefe que lo exhortaba a seguir trabajando en el taller de costura sin quejarse. “¿Y si lo denuncio? No mejor no lo denuncio. Es la vida del extranjero en este país. Si. Yo creo que debo denunciar, este llamado no puede haber sido casual, es un pedido de auxilio concreto, pero esta gente no habla el idioma y tal vez no puede comunicarse bien, quien sabe lo que estarán sufriendo. No mejor no me meto nada, es problema de cada uno ¿me voy a poner yo a solucionar este tipo de atropello racial?.”

Carina se mira fijamente al espejo del baño y se dice a sí misma: “sos una simple empleada de óptica, no te metas en lo que no podés solucionar, no tomes estas causas como tuyas, Carina, cuidá tu metro cuadrado y sobreviví”.

De vuelta al local 9 del céntrico mall, sucursal número 124 de Ópticas Corneaflot, Carina se exhorta a sí misma: “Pero el pobre chiquito lloraba…yo lo denuncio, una criatura, por más extranjera que sea no tiene por qué pagar semejante inhumanidad” Tomando la guía de calles, la joven decide cambiar su magra vida por un poco de acción social. “¿Donde estará esa calle? A ver. Calle Los Suspiros y Pedro Donoso… , aquí está, Recoleta. Debe ser un taller de ropa, o algo así, quien sabe cuántos extranjeros en condiciones infrahumanas debe haber allí. Quien sabe la violencia a la que son sometidos día a día, hombres, mujeres y niños, pero siempre hay una luz, alguna salida, una llamado como este que me tocó a mí. Los Suspiros y Pedro Donoso. Debe haber miles de galpones por aquí, talleres clandestinos…ay Carina, métete en lo tuyo mejor”.

Carina deja la guía de calles, deja calmar su ansiedad y se repite a sí misma “pero…esta gente también… venirse de tan lejos… ¿Qué sería?, ¿Un ruso, un rumano? ¿Hay mucha diferencia entre unos y otros? ¿Tan mal están en Rumania para venirse a que los jodan acá? ¿Cuántos nenitos tendrá este tipo? ¿Serán todos rubiecitos? ¿Por qué no los dará en adopción para que no sufran?, en realidad, por qué no se cuidarán para no tener tantos pibitos!.. ay ese nenito llorando me partió el corazón… yo llamo, yo denuncio…”.

Carina hojea la guía de calles, y se pregunta lo mismo que cualquiera se preguntaría. “¿Sería del rumano el teléfono, o del mismo hijoeputa patrón que al zamarrear al rumano se le escapó un llamado? ¿Sería ruso o rumano al final?”

Entra una mujer oliendo a Nina Ricci y a aburrimiento, quiere que la única empleada de Corneaflot en ese momento, le muestre cuatro pares de Sofía Loren que hay en la vitrina, preciosos, un sueño.

Como un guiño, un santo y seña a su realidad, la joven echa mano a la frase aprendida en el curso de ventas de Corneaflot.

Carina abandona la lucha social, baja los brazos finalmente ante la injusticia social que le tocó ver hace un momento con ese llamado y repite: “Buenas tardes, señora, ¿en qué la puedo ayudar?.”-

CORTESMENTE

2011-04-19T08:02:00.000-07:00

Este cuento es uno de los que conforman mi primer libro: 17 Simples Cuentos. Se titula CORTESMENTE.

La señorita Andrea me saluda con simpatía, todas las mañanas me sonríe al salir. Yo me siento bien cuando la gente pasa y me saluda. Pero hay gente que no lo hace, que cree que porque sólo barro no merezco que me saluden cortésmente. Don Gerardo también me saluda, es viejo, siempre anda de traje y corbata y tiene olor a tabaco, levanta su sombrero para contarme que hace frío, que está húmedo o que “fríos eran los de antes”. A mí me gusta barrer, no quiero hacer otra cosa, ese golpe en la cabeza cuando era chico, hizo que la mitad de mi cabeza dejara de crecer y que mi cerebro estuviese apretado allí para siempre. Mi mamá decía que no tenía que hacerle caso a las voces que a veces escuchaba, mi papá me pegaba porque decía que yo inventaba fantasmas, ¡pero los veía de verdad!

Me gusta barrer, aunque a veces me canso porque me agarran como unas ganas de barrer todo rápido y no puedo parar; en el sótano, a veces agarro el martillo y le doy y le doy a un clavito, y hasta me lastimo pegando con el martillo, pero no puedo parar.

Mamá no está para preguntarle, ahora tengo que arreglarme solito, porque soy grande. Papá me dice (cuando no toma vino) que tengo 43 años, yo no sé cuanto es 43 pero parece que es mucho. Extraño a mamá, ella me entendía, nos quedábamos dormidos mirando la tele a la noche. El gato se fue cuando ella murió, nunca más lo encontré, y eso que lo busqué por todo el barrio. Extraño a mamá, ya no como más guiso desde que mamá no está.

La señora del quinto no me saluda, es como una actriz de la tele con sus pieles de animales en el cuello y siempre tiene olor a flores. Ella antes tenía un perrito, se le escapó, yo lo encontré y se lo iba llevando al quinto, pero el perrito me mordió en el ascensor, le pegué y no pude parar; cuando me di cuenta se había muerto. Fue como lo que me pasa con el martillo o con la escoba, que no me puedo detener, lo tuve que poner en una bolsita y guardarlo en el bote de basura para que el conserje don Arturo no me retara.

El novio de la chica del segundo me dice “engendro” y la chica se ríe, y yo me río si la chica se ríe, total, no sé lo que será “engendro”. Esa chica es linda, tiene el pelo largo y tiene olor a manzana a la mañana. Ella me saluda cortésmente y me da chicles, el novio no.

Pienso en lo que más me gusta en el mundo: los gatos y sus bigotitos que se mueven como antenas, comer dulce de leche tirado en la cama cuando es de noche, la tele cuando cantan y bailan, el olor a manzana de la chica del segundo, alcanzarles la pelota a los chicos cuando se les sale de la plaza y que me saluden cortésmente cuando yo barro a la entrada y pasa la gente a la mañana.

Estoy solito sentado aquí en el sótano, con el martillo en la mano, y tengo sangre pero no me duele nada, la sangre es de la cabeza del novio de la chica del segundo, que está tirado ahí, pero yo no me puedo mover a ayudarlo. Me da ganas de llorar, mi papá me va a retar, ¿cómo le voy a explicar que el chico me vino a pedir algo y me dijo “engendro”, y que yo estaba con el martillo y no me pude detener?

MÍSTICA EN EL MELIPAL

2011-03-04T07:02:00.000-08:00

El Martes 8, a las 20 hs.

en el Centro Cultural Melipal

se realizará la Muestra Performática MÍSTICA,

en el marco del Día Internacional de la Mujer.

La entrada es libre y gratuita. Es precisa la puntualidad dado que el inicio de la muestra es performática (danza y video).

El espectáculo es recomendado solo para adultos.

MÍSTICA surgió por la necesidad de descontracturar el concepto de la muestra pictórica tradicional.

La idea principal fue hacer de una muestra pictórica una muestra performática.

Para ello, la artista plástica Dana Parisi convocó a Cecilia Loffredo (Licenciada en Psicología, y también reconocida coreógrafa y bailarina), a Néstor Tejeda en Arte y a mí en la puesta en escena para armar una performance multidisciplinar en la que cada área interpretara, y a su vez participara, activamente en la muestra.

Se dio una interesante unidad de criterio en cuanto a la obra de Dana y se creó MÍSTICA como muestra performática.

Am Internationalen Tag der Frau Plastikkünstler Dana Parisi zusammen mit dem Choreographen Cecilia Loffredo, Néstor Tejeda in Kunst und mir im Stellen in Szene wollen Sinn im voraus eine Probe performatik darin wir Kulturelles Zentrum Melipal, Am 8. März, in 20 Stunden, Künstlerische Leistung.

MYSTIK entstand für das Bedürfnis nach gebrochen der Begriff der bildlichen traditionellen Probe.

LOS PASOS (cuento - 17 Simples Cuentos)

2011-02-01T06:55:00.000-08:00

Era el primer sábado que yo iba a ver a una amiga. Desde el accidente de Mauro no me había atrevido a salir. Me quedaba como una esposa cariñosa y atenta a cuidar a mi marido que no podía hablar, y caminaba con dificultad. La recuperación hasta aquí había sido lenta, mi vida se había postergado bastante en función de él. Su carrera había desaparecido, y mis sueños de una vida mejor se esfumaban con un marido en ese estado.

Esa tarde, él aprovechó para encerrarse en mi consultorio y hundirse en su hora de meditación sobre la alfombra. Yo salí y le encomendé una simple tarea, en el afán de quitarle la constante sensación de inutilidad que lo embargaba: debía llevar un bolso con algunas cosas al garage. De ahí en más el azar se haría cargo de nuestros destinos, yo ya había hecho mi parte.

El calor pesado y la tormenta gris avecinándose traían desde la lejanía el sonido de los niños apurándose a llegar a sus casas en bicicleta, y acercaba los rumores callejeros, creo que eso lo relajaba y lo invitaba a entregarse a ensoñaciones de una recuperación cada vez más lejana por el irreversible daño neurológico que había sufrido en el accidente.

Mauro adoraba la tranquilidad de mi consultorio los sábados a la tarde, y teníamos desde siempre el tácito compromiso de permitirnos disfrutar de las cosas por separado. A mí me costaba dejarlo en ese estado pero él, a su manera, me había pedido que fuera así.

En un segundo, un trueno inauguró la fiesta de agua que comenzó a volcarse sobre la ciudad. Yo me fui en el auto a la casa de mi amiga, no sin antes responder al saludo resignado de Mauro desde la ventana del consultorio. Una parte mía quiso regresar, pero yo solo avancé indiferente.

No pasó mucho tiempo hasta que volví y encontré a mi marido tirado en la puerta de la cocina. No puedo explicar el sordo grito que explotó dentro de mí. Mauro no estaba desmayado. Mauro estaba muerto, con la tijera de podar de Jacinto clavada en su hígado.

Pensé en Jacinto, el jardinero, mi paciente psicótico que esa tarde iba a venir a terapia. Debe haber creído que yo vivía sola, y seguramente cuando vió a Mauro salir con el bolso que debía llevar al garage, pensó con la certeza propia de su patología "es un ladrón". Y lo mató.

Jacinto y su transferencia. ¡Quién sabe qué pensó cuando vió a Mauro! Y sí, Jacinto pensó en mí, como yo esperaba. Pobre Jacinto, ahora estará escondido por ahí, tratando de entender qué fue lo que hizo. Me sentí culpable por no haberme adaptado a la situación de Mauro, por no haberlo amado más, por haber jugado con la patología de Jacinto, me sentí culpable por la naturalidad de mi planificación. Pero también me sentí libre.

Dejé tranquilo su cuerpo, tendido ahí, en la puerta de la cocina. Caminé hacia los arbustos arrastrando el bolso con algunas joyas mías y los candelabros de plata que él debía dejar en el garaje. No pude hacer nada más. Solo me quedé ahí, acariciando las manos de Mauro, mi marido enfermo, mi marido muerto.

El agua se mezcló con mis lágrimas tardías, y caprichosa intentaba, como un cómplice indolente, lavar los pesados pasos de Jacinto en el barro que, como arrepentidos, se resistían a desaparecer.

Esperé.

Gracias!! Dankeee!

2010-12-31T08:46:00.000-08:00

Quiero mandar un gran abrazo al periodista Matías Kaless y a mi queridisima Julia Chaktoura, y agradecerles la deferencia de haberme tenido en cuenta para una entrevista en medio tan importante como Tela de Rayón.

Un abrazo enorme también a los escritores Marcelo Eckhardt, Walter García Moreno, Pablo Lo Presti y a mi querido amigo Hern ...án Bergara, personas con quienes siempre es para mi un gusto compartir una charla en todo lugar y circunstancia (¡mis guapos muchachos "erreway", como les digo siempre!).

Gracias mil y que comiencen super bien el año pues!

Dies ist der Deckel der Zeitschrift Tela de Rayón, und wollen die Schriftsteller danken Marcelo Eckhardt, Walter García Moreno, Pablo Lo Presti unt mein Freund Hernán Bergara.

Und insbesondere dank des Journalisten Matias Kaless und zu herausgebend von, der Bücher, des Frau Julia Chaktoura

und des frohen neuen Jahrs für alle…!

Feliz Navidááááá...!!!

2010-12-23T09:34:00.000-08:00

¡Feliz Navidááááááááá...!!!

Fotos Fiesta Anual del Deporte 2010

2010-12-18T04:18:00.000-08:00

Algunas ímágenes de la Fiesta Anual del Deporte 2010 anoche, viernes 17 de diciembre, en el Gimnasio Municipal Esquel

HEMISFERIO DERECHO

2010-12-17T04:56:00.000-08:00

HEMISFERIO DERECHO WorkART, conformado por Dana Parisi, Nadine Alemán y Néstor Tejeda, hace su presentación hoy con la puesta en escena de la FIESTA ANUAL DEL DEPORTE 2010 !!!

Con la idea de reconocer el esfuerzo de deportistas, entrenadores, dirigentes e instituciones, es que las autoridades del Fondo Para el Desarrollo Deportivo tomaron la posta en organizar esta fiesta cuyo homenaje arrancará hoy a las 21 horas en el Gimnasio Municipal Esquel.

La Fiesta se transmitirá a través de CANAL 4 ESQUEL y de la señal de LRA9 Radio Nacional Esquel (AM 560).

(La denominación HEMISFERIO DERECHO es porque los tres integrantes somos zurdos, por lo tanto en nosotros predomina el hemisferio cerebral derecho al que se le atribuye la creatividad.)

MAREADA

2010-11-20T06:26:00.000-08:00

A la Loffredo

Cruzándose mareada

una brisa trasnochada.

En la milonga

un taco muerto

en el medio de la nada.

La botella es de buen vino.

La Loffredo

y diez mujeres de vestido

desafian a los guapos
fustéandolos con la mirada.

Bailan

danzan

ríen

se elevan

como el humo que está ausente

y esta noche no envenena.

La tristeza hoy es ahogada

en el rumor de la sombra

que como esta noche hay milonga

ya se queja abandonada.

Gefangen in ihre Arme (Gedicht)

2010-11-18T08:51:00.000-08:00

Das nebel kein am möchte

er selber bewilligen verführen als das schlingen.

Er selber liebeskrank

und er selber Er Schläft am sus Nächte.

Nach anbeißen süß.

Silvia Castellón es lebt inch Puerto Madryn.

Das Buch DAS SEIL SPRINGEN.

EL SHOW DE LA TARDE

2010-11-05T06:13:00.000-07:00

-¡La Doctora Emilia Edith Cáceres se recibió de abogada en 1966. Enseñó Derecho en muchas universidades prestigiosas de Argentina. Durante gobiernos de facto fue arrestada, sin tener cargos en su contra, y estuvo en prisión largos meses sin razón alguna. Luego de obtener su libertad se dedicó a la práctica privada de la abogacía. Fue nombrada jueza a cargo de una corte en Buenos Aires. Fue ascendida en 1987 y, nuevamente, en 1992. Se jubiló en 2001. La Doctora Cáceres es integrante de la Asociación Internacional de Derecho Penal, y miembro fundadora de la Asociación Internacional de Mujeres Jueces, organización que presidió desde 1996 hasta 2000. Estos, entre otros, son sus antecedentes, y hoy en Cómo construir el éxito, emisión 204, recibimos con un fuerte aplauso a la Doctora Emilia Edith Cácereees!-

Emilia Edith Cáceres entra en escena en el bullicioso programa de televisión de la tarde. Es una mujer de baja estatura, con grandes anteojos y una sonrisa humilde como pocas. Se sienta en un sillón mientras es observaba por miles, que digo miles, millones de televidentes en un país latinoamericano, orgulloso de una hija de esa tierra que ha acumulado tantos logros. Logros que por supuesto hoy son profanados sin ningún remordimiento, apretándolos sin más en el minuto plástico y chillón de televisión.

Comienza la entrevista que es por momentos sobresaltada por arranques de histéricos aplausos dirigidos por una productora de veintidós años que está en su primera semana de trabajo en el canal.

-La Doctora Cáceres también formó parte del Tribunal Internacional de Mujeres sobre Crímenes de Guerra para el Enjuiciamiento de la Esclavitud Sexual, que condenara a varios ejércitos del mundo por los crímenes cometidos contra mujeres sometidas en distintos países, cuéntenos, Doctora, cómo se consigue un prestigio tan grande a lo largo de los años, ¿Cuál es el secreto…?- El animador lo lee todo (sin respirar) de un gran rollo de papel que sostiene un chico con un pantalón que aunque raído, igual le costó mucho dinero. Los antecedentes recontra resumidos no son más que una catarata de datos sin sentido en la voz exaltada del conductor. El director de programación ruega, mientras aprieta nervioso una pelota de goma espuma en su despacho, que lo que Emilia diga (sea una receta de cocina o su número de zapatos), haga llorar a alguien. Cuantos más lloren de este o del otro lado, mejor.

(La televisión es emoción, es sentimiento, es… es… “¡como Cocacola! ¡que es ASÍ!”)

Emilia Edith Cáceres hace un esfuerzo para no hablar “difícil”, como le dijo su mamá. Emilia habla y el público la mira sin entender. Por más esfuerzo que ponga, la audiencia solo festeja el brilloso eco de una reputación a la que no le descubre su verdadera esencia. Pero aplauden, eso es lo importante.

Luego de contar escuetamente su paso por las distintas instituciones y cargos, llega la hora de lo morboso y el conductor le pregunta por su detención en aquellos años. Él, adivinando las intenciones de la audiencia, intenta preguntar ESO.

-No debe haber sido fácil su detención en aquella época, sobre todo tratándose de una mujer joven, una intelectual y muy bella además…- y finalmente el conductor, acostumbrado a encender fuegos de artificio que levanten el número de la audiencia, va al hueso, a la episteme que tanto le interesa a los medios – ¿fue usted ultrajada, Doctora? ¿Es esa la razón por la que usted tomó el bastión para luego intervenir en el enjuiciamiento contra los crímenes sexuales contra mujeres en el mundo???-

Emilia queda visiblemente incómoda. No contesta. No por no recordar o no querer contar. No cuenta porque la pregunta es absolutamente fuera de lugar. Para un ser como ella, acostumbrado a la lógica por la lógica misma. Solo levanta la ceja izquierda esboza una sonrisa nerviosa y el conductor, hinchado por el orgullo que le ocasiona poner entre cuerdas a una mujer tan importante, manda a una pausa. –Volvemos en un momento, no se muevan de ahí!-
El aplauso no se hace esperar.

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Ya en su auto. Emilia reflexiona sobre ese mundo tan alejado, tan aparte que es la televisión. En el semáforo, con las manos sobre el volante, descubre el maravilloso fulgor del anillo que le regaló Roberto cuando fue nombrada juez de la corte suprema de justicia de su país, en una íntima ceremonia en el café de siempre, en aquella mesa donde posaron los primeros libros de derecho cuando empezaban, y donde Emilia descubrió que el centelleo del anillo era similar a la luminosidad de los ojos de su amigo al mirarla. Roberto, su amigo eterno, su compañero de universidad, su eterno admirador, quien no necesitó casarse con ella para acompañarla en todos estos años de logros intelectuales, académicos, personales. Emilia es sacada de su elucubración por un bocinazo de otro automovilista.

A sus sesenta y ocho años, todavía hay cosas que le resultan difíciles, pero difícil para Emilia nunca ha sido imposible, es evidente.

Al llegar a casa, la televisión vocifera el último hallazgo para adelgazar sin esfuerzo. Doña Aurelia, su madre, no tarda en levantar su veredicto ante la aparición de Emilia en televisión. –¡Siempre te digo que te pongas aros para salir en televisión, lo mismo hiciste cuando te nombraron juez! Siempre haces lo mismo, con lo que me costaron esos aros, Emilia!-

El anillo resplandece con el reflejo del televisor. Emilia deja las bolsas del supermercado sobre la mesa del comedor.-

BIANCA SHUTS IN

2010-10-08T13:08:00.000-07:00

(short stories, “17 SIMPLES STORIES”)

Bianca shuts the pen with the few sheep they have, every evening she does that, she also shuts in the hens, the calves and also the pantry door. Then she walks home with her legs covered with burs shivering from the cold air of the mountains.

Bianca and her suspended life. Bianca with that old and already finished father that only gave her the life and nothing more just nothingness. Bianca and the stars. But she walks out, inmutably, when she hears the only talk her fathers mutters in all the day –Bianca, shut in!

Then she goes out of the little hut and shuts in everything she finds: the sheep, the hens, the calves and the pantry door, She does everything he asks her while she sees him getting older and older, she bakes him the bread with the best flour and with milk so it is most tender so as not to harm his few and old teeth. And she does not complain when she washes the dishes in the icy water of the brook, She buys new batteries for the radio, she mends socks and dishcloths, and even patches the old oilcloth of the table. She even goes to fish in the small brook with a line and a small tin so his food is not everyday noodles, potatoes and meat. When she went to the nearby village to buy their small needs, she came back very as if she wanted this trip never to end.

She went around the needs of her father, she put him to bed at night and woke him up in the morning, washes him, cut his hair and at night, put out the candles before it went very dark, so She, the Death, in case of coming, woulnt see him. She waited for the night, to draw the curtains and from her bed, strategically placed under the window, she could see the faraway stars that the Patagonian frost turns more brilliant, like an intimate present, just for her soon as she gets into bed, Bianca gets lost in a strange journey.

She is somebody else, lives another life, she enjoys her nightly exile, and dreams she has friends, a husband, children, she has warmth and another destiny. So she sleeps till next day, when at daybreak she gets up, goes to loose the sheep, the hens, the calves and opens the pantry door. Once more the day, the light, the camp, the hard work and her father. And the slow hours until evening when she starts back to shut in.

And, above all, Bianca shuts in. She shuts in her desires of leaving the candles alight, all night in case She, the Death, in case she goes by, sees the old man for one and once and so, later, she can get lost in her own world among the stars.-

DOOR NUMBER 202 (short stories, “17 SIMPLES STORIES” )

2010-10-08T13:02:00.000-07:00

I was six when we came to live to this house. My father had lost his job, and he, my mother and I came to live in this place, the old and big house of my grandmother.

I lived in world old mistery and fantasy and the place helped to it with its sordidness.

Every day I came from school and walked thru that passage to my apartment, the number of the door number 202 half opened but nobody came out. Anyway, I felt somebody was there watching me.

I came back, pitching the ball noisily along the passage when the door half opened and there came out from it a strong smell of the kerosene used for cleaning floors.

Some days went by, I always pitching the ball in front of it, at last, one day the door half opened and shut after I passed.

(short stories, “17 SIMPLES STORIES” )

Paraje Las Arañas (cuento)

2010-09-01T13:15:00.000-07:00

Por favor, sea breve, dijo la científica que ya no daba más de calor en esa zona perdida de la meseta patagónica. Mara le apretó el brazo a su padre, trató así de convencerlo. No soportaba ya que siguiera hablando locuras. Sin obtener resultado alguno, la niña optó por desautorizar el relato clavándole la mirada a la joven que la ignoró decididamente.

El padre de Mara, exasperado, pretendía convencer a la científica de que eso que había traído, y que estaba ahora sobre el escritorio, era, efectivamente, una mano de alguien, que por magia de la machi* se había convertido en una araña y que había paseado por el pueblo, aterradora y mortífera, hasta que él la había encontrado en el campo.

El rebote de miradas era de una tensión tal que los tres se olvidaron, por varios segundos, del calor agobiante que insertaba más rareza en ese lugar, y en esa época del año, y que por momentos había servido de argumento para que el padre avanzara en sus explicaciones del caso de la mano- araña.

Mara no soportó más, ni el relato del padre, ni el calor, ni la soberbia de la científica y se fue a su casa, levantando tierra, como se hace cuando uno está enojado y no tiene con quien pelear.

A lo lejos, la suave brisa traía la voz del padre de Mara, que insistía e insistía. Hasta que el viento cambió su sentido y se ahogaron las declaraciones, y también la vergüenza de Mara, que ya iba llegando a la humilde casa.

La adolescente se tiró en la cama, como había visto que hacían las chicas de la ciudad en la novela de la tarde. Una ráfaga abrió la ventana y pudo leer el cartel de bienvenida del lugar: BIENVENIDO AL PARAJE LAS ARAÑAS. Ofuscada se levantó, cerró la ventana y se volvió a acostar.

–Qué arañas ni arañas… este papá también…! si sabe bien que no tiene que tomar vino… ahora todos se van a enterar de las locuras que anda diciendo de la mano de muerto esa…-

La machi* caminaba lento allá, en la meseta, buscando hierbas para sus conjuros. Iba con el perro negro, güilo, que siempre la acompañaba.

Mara renegaba y soñaba con llorar sonándose los mocos en pañuelos de seda, de marca con números, como en la novela de güenosaire.

La mano derecha de la chismosa del pueblo, comenzaba a paralizarse.

*Machi: bruja

(Paraje Las Arañas es un cuento mío, inédito hasta ahora)

¿Autor vs. Director?

2010-08-07T15:02:00.000-07:00

Es algo tan antiguo como la historia del cine: las diferencias ineludibles que surgen entre el cine y la literatura a la hora de contar historias. Y ni que hablar cuando la historia que se cuenta en el cine, surgió del mundo de la literatura. Para eso vale no más recordar la bizantina discusión que mantuvieron Marguerite Durás y Jean Jacques Annaud por la adaptación de “EL AMANTE” que hizo este último en el año 92, con Jane March y Tony Leung. Partiendo de que este finalmente drama erótico (lo fuera o no había que encasillarlo en un género cinematográfico), era una autobiografía de ella misma, la señora Durás se enojó tanto tanto con el director por la liviandad con que, según ella, Annaud había tomado su obra que no tuvo mejor idea que reescribirla (ya tenía muchos años doña Marguerite, los mismos que su obstinación) y editar “EL AMANTE DE LA CHINA NORTE”, solo para taparle la boca (y la cámara) al director y su mala interpretación.

La razón de estas trifulcas de alto vuelo intelectual es simple: el cine y la literatura tienen distinta naturaleza, y al intentar un traspaso de historias de uno a otro, seguramente algo quedará en el camino, por los tiempos, los mecanismos disímiles, las “ingenierías” diferentes.

El cine se maneja con tiempos casi siempre precisos, está obligado casi, a concentrar la conceptualidad. La literatura tiene tiempo, puede darse minutos y horas si es necesario, para explayarse sobre un tema. El cine tiene una manera, una arquitectura de cálculos en tiempo y espacio que no le permite lo mismo. El cine incluye tiempos tecnológicos y humanos diferentes. Tiene limitaciones, géneros marcados, con matices, pero básicamente marcados por el mercado (hasta lo “independiente” pertenece a un mercado). La literatura explora lo que quiere, cuando quiere y si lo quiere. En el cine vamos descubriendo, experimentando materiales, tiempos, espacios, actores, talento, y financiación…

Entonces es lógico que más de una vez nos encontremos con la duda cuando hemos captado la misma historia desde dos puntos de vista diferentes: ¿es el libro mejor que la película? , la respuesta también es simple: no es que sea el libro mejor que la película, sino que nos contó una historia de manera particular, que lógicamente, tuvo tiempos literarios, espacios literarios, silencios literarios, libertad literaria. Mientras que el otro, el cine, más joven y en estado de aprendizaje constante, apretado por la tecnología y los sistemas de financiación, se esforzó por dar un punto de vista de esa historia que nació en la literatura. La tomó, la interpretó, la condensó en un guión, y la filmó. Ni mejor ni peor que el antecedente literario. A su manera.

UNA MUJER DIGNA

2010-07-27T05:39:00.000-07:00

Una mujer digna, del libro 17 Simples Cuentos.

Me he vuelto impúdica. No pornográfica, impúdica. Impúdica con mis sensaciones, con mis fantasmas, con mi cuerpo. Ya no los escondo más.

A Fabio lo veo de día, burlándome de la luz, de la seguridad de la noche.

Soy una señora. Soy una mujer casada, con el doble de edad para todo. Aparento ser feliz y estoy socialmente agradecida por “todo” a la vida. Es entonces cuando aparece frente a mí, desafiándome, suplicándome que lo sumerja en mis fantasías. No sus fantasías. MIS fantasías.

Nos vemos de día. En plena peatonal, en un hotelito en el que me juzga severamente la mirada de la mujer que me da la llave de la habitación. En el que le sonríen cómplice a él los muchachos que trabajan, cuando lo ven pasar conmigo (que soy mayor, que soy casada, que soy una señora). Y a cada paso, con cada sonrisa, va desmoronándose mi decencia, ensuciándose el linaje de esta mujer bien, cincuentona, cuidada, fina, y ellos parecen disfrutarlo abiertamente. Como yo disfruto abiertamente el placer que me da él en ese hotelito en el que dejo, en la vieja caja de seguridad, a la entrada, mi apellido de casada, mi alcurnia, mi historia intachable, mi foto de boda… a cambio de placer, infinito, vibrante, halagador para una mujer de mi edad, acostumbrada a hacer lo que se debe, lo que dictan las doctrinas de los otros, los horarios de los otros, la bíblica armonía del hogar. Y yo ahí, desnuda, con un joven que podría ser mi hijo, tan refinado, con esa piel dorada, con ese cuerpo ególatra. Con ese hombre increíblemente vanidoso espiando a través de mi piel añeja, hurgando en mis más ocultas sensaciones.

Me desviste de día con sus manos fuertes, jóvenes, torpes, ansiosas. Eso me hace sentir que transgredo, que soy fuerte, atrevida, tan joven como él.

Y le escribo a Ernesto, mi marido, una carta: “...Te sigo amando, Ernesto. Sigo amando tus logros y nuestra casa decorada a mi gusto, por supuesto. Sigo amando a nuestros hijos y enorgulleciéndome de la manera en que los criamos. Adoro poder presumir de todo, del respeto de todo el barrio privado, de navegar en nuestro cómodo auto y de volar de vez en cuando a algún paraíso lejano a descansar juntos. No puedo olvidar el sacrificio de años junto a vos, pero un día desperté queriendo sentirme única. Queriendo caminar libre por la calle, queriendo no saludar a la gente, no vestirme a la moda, queriendo que alguien en un barcito, tomándome de la mano solamente, me desvista con la mirada, me vea, me conmueva. Bien sabés que lo hemos intentado, incluso en algún viaje, y nos sale mal, volvemos a lo mismo de siempre. No es para nosotros, nos avergüenza. Y eso nos vuelve contradictorios, conocernos tanto y tan poco los dos, Ernesto.

Él es joven, inexperto, no sé si está jugando o si es en serio. No tengo idea. Dejándote me arriesgo a perderlo todo, a volver hecha trizas y que los chicos y vos estén destrozados también.

Pero me atrae (y me asusta también) la idea de la libertad. Él me llama y me susurra sus frases tibias, y me conoce a tal punto que las vuelve calientes cuando intuye que me estoy arrepintiendo de nuestro romance. Me toca, me alcanza, me huele, sonrío cuando estoy sobre él, me exalta que me penetre. Él observa fijamente mi rostro, disfruto de sus masajes en mis pechos, (ya no tan turgentes como cuando me conociste, Ernesto), me invade las entrañas con su esperma caliente. Me siento húmeda cuando percibo próximo nuestro encuentro. Lo hacemos con la luz del día, con las ventanas abiertas, con el horario del Banco y el murmullo callejero apurándonos.

Cuando todo acaba y por fin descanso junto a él, me siento fuerte, única. Pienso en tanto secreto placer. Y enfrento los prejuicios. Mis prejuicios, los prejuicios de la señora de la entrada que cuchichea con la mucama cuando nos vamos.

Me voy con él. No quiero huir de esto que siento por Fabio, no quiero olvidarme cómo es sentirse deseada, cómo es el placer de ser embestida por esa bestia joven y gozosa hasta la vergüenza de esta señora madura.

Te amo, Ernesto, y sé que vos también me amas a mí porque siempre fui una mujer respetable y sacrificada, que recalentaba almuerzos y cenas para todos ustedes a medida que llegaban a casa, comía lo que nadie quería comer, preparaba bolsos de viaje, y me cuidaba para que alguna vez me miraras. Pero nunca me había quebrado por deseo ni la luz había tocado mi piel desnuda. No me conocía, no sabía dónde quedaba yo, donde era mi centro realmente. Ahora descubrí qué cara tengo cuando espero ver a alguien, cuando deseo, cuando sonrío, cuando se mezclan en mí la vergüenza y la ansiedad. Ahora sé cómo se me eriza la piel cuando lo veo llegar a nuestra cita. Cuando siento su mirada joven y su sonrisita triunfal porque sabe que me tiene, que le respondo, que ocupa mi pensamiento. Lo siento, Ernesto, siempre fui una esposa y madre abnegada, siempre fui una mujer a oscuras y pensé que iba a morir así. Ahora voy a irme con él, ya no hay nada que yo pueda construir en esta casa, ya todos en esta familia tomaron sus caminos, eligieron quien y cómo querían ser. Ahora me toca a mí. Voy a juntar mis cosas y voy a irme a vivir con Fabio. Fui una mujer demasiado digna hasta ahora, de aquí en más sólo quiero ser una mujer”. Cuando termino la carta la doblo y la beso con mi parsimonia habitual, la dejo en el escritorio de Ernesto, y alejo nuestra foto. Tomo mi equipaje, bien ligero por cierto, y una bocina me indica que llegó a tiempo el remisse. Me pongo mis anteojos Jackie, mi ansiedad, me llevo mis perlas por si hay que venderlas y la llave de casa. Sí, la llave de casa.

Golpeo la puerta del departamento 708, a una hora desacostumbrada, Fabio debe haber llegado del gimnasio una hora antes según mis cálculos. Abre la puerta un joven atlético, similar a Fabio, con una mirada tan seductora como la de él. Intento no mirar su cuerpo, está con el torso desnudo. “Buenas Noches, busco a Fabio”, le digo sin quitarme mis Jackie, “Ah sí, usted debe ser...” No lo dejo terminar: “Si, soy yo”, digo con firmeza. El ruido de la ducha cesa, y escucho lo que menos hubiera sospechado escuchar. Desde el confín del departamento la voz de Fabio: “Amor, ¿quién es?”. El joven me mira entornando los ojos, aparece Fabio, le digo en voz baja, acentuando cada palabra, desgranándome por dentro: “cómo pudiste...” Fabio está paralizado, el joven también, tomo mi valija y pido el ascensor. Sé que Fabio habla y me toma del brazo, yo sólo siento un nudo en el corazón y mi latido fuerte, muy fuerte, y no escucho nada más. En la calle todo es lento, camino lento yo también, con una pesadez inusual. Sólo salgo de mí cuando siento la fría sal de las lágrimas en mi rostro.

En un instante se larga una fina llovizna y entro en un bar a refugiarme, pido un café y me pongo a escribir contándole a Ernesto, con finas descripciones, las veces que soporté sus aventuras, las miradas que fingí no percibir entre él y mis amigas, las veces que simulé no notar en su equipaje los caros regalos que traía de Europa para su amante de turno. Y lo escribo todo, con dolor, con rabia, hundida en la derrota y deteniendo las lágrimas que pujan por salir. Cuando termino mi café y la carta, me voy, no sin antes mirarme unos segundos en el espejo de salida del viejo bar, que me devuelve la imagen más opaca, silenciosa y decadente mía que haya visto jamás en cincuenta y tres años.

Cuando el remisse me deja en la puerta de casa, miro hacia el escritorio de Ernesto, está la luz prendida, todo puede haber sido con la carta que le dejé. Camino sin quitarme mis Jackie, aunque ya son las ocho de la noche. Entro despacio, siguiendo un ritual mudo de arrepentimiento doloroso y discreto, derrotada. Acostumbrada a disimular, disimulo. Dejo mi bolso en el lavadero, paso por el escritorio y veo la carta arriba del escritorio, me confunde esa luz del escritorio prendida, cambio una carta por otra, como una guionista tratando de cambiar el rumbo de dos personajes, en una yo soy la culpable, en la otra es Ernesto el responsable. Dejo la segunda carta apretada con el portarretrato con nuestra foto, se me enfrían brutalmente las manos, retengo la respiración, siento achicarme. Finalmente me llevo las dos cartas conmigo, en el camino a la cocina, ambas se deshacen con la transpiración fría de mis manos. Ya en la cocina las termino de deshacer y las tiro en el cesto de basura, revolviéndolo para que terminen de desintegrarse en esa humedad maloliente. Voy hacia el living. Allí, Ernesto con el televisor en ESPN. El silencio entre los dos es devastador.

Concentrada en la nuca de mi marido, respiro hondo, trato de desatar el nudo que pasó de mi corazón a mi estómago, elijo seguir. Ernesto rompe su mutismo y me da el remate final:

- ¿Qué hay de comer?

Espero, trato de relajarme para deshacer los nudos que en el pecho y el estómago me torturan, me desarmo y en un segundo me reinvento una vez más:

- No sé, ¿qué querés comer vos? Podemos pedir algo al delivery, hoy no tuve mucho tiempo de salir a comprar.

Rogelio y Las Piedras

2010-07-12T17:28:00.000-07:00

-Es que es tímido hasta los huesos -decía doña Marta cuando las vecinas le recriminaban que Rogelio no las había saludado-. Me salió tremendamente tímido este chico, ¡hasta los huesos, vea!

Regresaba doña Marta a la casa y ni bien lo encontraba a Rogelio, que volvía de sus quehaceres del campo, se lo recriminaba a él también:

–Rogelio, ¡ya estoy cansada de que no saludés a la gente! -le decía mientras Rogelio se sacaba las botas embarradas y ella acomodaba las verduras en la despensa.

–Abrí la boca, hombre... saludá a la gente que si no después la gente habla. ¡Pero qué cosa, che...! Unos los cría, los educa bien educados y estos hacen lo que quieren.

Y entre rezongo y rezongo, doña Marta lo mandaba a terminar las tareas del día:

–¡Rogelio! Andá a atar los perros, dales de comer y después andá a cerrar la puerta del gallinero, ¡y sacate las manos de los bolsillos che, que parecés un atorrante cualquiera!

Ahí salía Rogelio, mudo, como un violín sin cuerdas. Y se iba contra el viento, cerrándole los ojitos al sol del atardecer, con las manos metidas en los bolsillos no más, ensimismado, metido como nadie en su mundo interno.

Justamente interno, llano, extenso y lejano era el mundo de Rogelio, tanto como el campo en el que vivía con sus padres y sus dos hermanos.

Volvía al comedor, se sacaba las alpargatas y se sentaba a autohipnotizarse mirando las chispas del fogón, con las manos metidas en los bolsillos, refregándose los pies y los labios resecos entre sí, pensando, a sus veintisiete años, en seguir esperando esos besos de mujer que nunca llegaban. Ahí no más lo increpaba su papá, don Epigmenio:

–¡Pero Rogelio, che! ¡Sacate esas manos de los bolsillos, carajo! ¡Siempre la misma huevá con este chico!

Y lo retaba por retarlo, porque lo veía ahí sentado no más.

Don Epigmenio, que no se despegaba de su radio a pilas, le gritaba a su mujer:

-Marta, mirá, mirá lo que dicen, que del avión que cayó la otra vez, no le encuentran el cargamento, mirá... ¡Cuchá, cuchá Marta!

Y doña Marta no escuchaba nada porque don Epigmenio no despegaba la radio de su propio oído. Pero el viejo le contaba todo igual:

-Marta, Marta, cuchá, cuchá... parece que llevaba diamantes y cuestiones de esas... uhhh, ja ja -carcajeaba don Epigmenio-, ¡si uno se encontrara esas piedras, vaya a saber cómo son, no...!

Y doña Marta se venía al comedor y reía con su viejo, que soñaba con diamantes perdidos, caídos de un avión.

Rogelio refunfuñaba por tanta conversación y se iba para la pieza con las manos en los bolsillos y con una puteada empantanada en la boca por tanto grito y tanta cosa dicha porque sí. Se tiraba en la cama sin sacarse las manos de los bolsillos, y pensaba en agarrar el Manchao y salir a ver si encontraba el avión caído, para ver un avión por dentro no más... pero ya a esta altura vaya a saber si estaba el avión caído todavía, capaz que de encontrarlo sería ya solo fierros retorcidos y quien sabe, capaz que había gente muerta adentro. Rogelio se revolvía los bolsillos mientras se hundía en simples elucubraciones como qué serían diamantes, si diamantes serían coronas o collares de reyes o gente rica, y donde habría caído el avión, si atrás del cerro o aca no más, en los cañadones.

Rogelio pensaba todo esto revolviendo en los bolsillos las piedritas que se había encontrado cuando volvía en el Manchao de un campo vecino. Y sacaba una piedrita de esas que se había encontrado, y por primera vez en el día, Rogelio decía algo, y se lo decía a sí mismo:

-¡Qué lindas mis piedritas, eh! qué lindas y qué chiquitas son... ¡y la mierda que son brillantes, che...!

(Este es un cuento de "17 Simples Cuentos".)

Víctor Jorge Ruiz

2010-06-07T18:10:00.000-07:00

Víctor Jorge Ruiz es director de cine y tiene una extensa trayectoria como cortometrajista, camarógrafo y director de fotografía en Latinoamérica. Ruiz es hoy en día un respetado referente del cine en Argentina, y para los chubutenses lo es mucho más, ya que, fiel a su origen patagónico (nació en Alto Río Senguerr), en su universo artístico aparece siempre la Patagonia como un magnífico escenario, tan prudente y esencial que la acción cinematográfica transcurre con naturalidad, teniendo sus películas una narrativa limpia, emotiva y de gran compromiso con la historia.

Entre otros trabajos, se encuentran “Flores amarillas en la ventana” (película rodada en 1996 en Esquel y de gran repercusión nacional e internacional), un film que cuenta con la actuación de Katja Alemann, Arturo Bonin y Carolina Fal; también “Ni vivo ni muerto“ , una historia de suspenso protagonizada por Edgardo Nieva, Roberto Vallejo Arturo Bonin y “La última mirada”, película que actualmente se encuentra postulando a premios en diversos festivales europeos y se estrenará de manera comercial, próximamente. Todos estos trabajos fueron realizados por Ruiz como productor, guionista y director.

La película que rodará próximamente se titula "QUIERO MORIR EN TUS BRAZOS", y tendrá como protagonista al conocido actor Roberto Vallejos y relatará una historia ambientada en la década del 90, con sucesos de la infancia del protagonista que se desarrollan en 1955.

Ruiz es el guionista, productor y director de esta película que ya se encuentra en proceso de preproducción y que se calcula empezar a rodar a mediados de junio de este año, con una duración de 6 a 7 semanas.

En esta historia todo comienza en Buenos Aires cuando Eduardo, un hombre adinerado y de familia, recibe en una consulta médica la noticia de su muerte inminente y decide volver a su pueblo natal, donde se reencuentra con un viejo amor, Lidia una joven médica, que él había abandonado.

A medida que va recordando su pasado y los momentos vividos junto a ella, su pasión por el dinero se va desdibujando, logrando así abrir su corazón e intentando saldar cuentas con su gran amor.

Así, llega a comprender que esta mujer es a la única a la que realmente amó y es en los brazos de ella donde quisiera morir. Todo este relato transcurre lógicamente en escenarios chubutenses.

Esta película, de gran contenido dramático, contará seguramente con una magnífica fotografía, dado el experimentado ojo de Ruiz, una mirada particular que siempre realza las grandes extensiones, los atardeceres vibrantes de luz ámbar y la naturaleza viva patagónica.

Víctor Jorge Ruiz relata sus historias de manera extraña a estos tiempos, su narrativa cinematográfica resulta templada y contundente, y se presenta absolutamente despejada de los fuegos de artificio convencionales.

Las Horas

2010-06-04T13:27:00.000-07:00

Este es un poema perteneciente a Letal Intensidad, Poemas & Tangos

LAS HORAS

Cómo voy a besarte cuando vuelvas
cómo voy a tocarte cuando llegues
cómo buscaré en tu piel cansada
ese aroma tuyo.

Me encuentro en tus besos escondida.

Entretanto las horas asustan
aprietan.

Las horas queman.

Dejen, que yo voy solo

2010-06-02T03:34:00.000-07:00

David Lynch es un director excéntrico, pero excéntrico en serio no snob, y esto lo podemos determinar viendo películas suyas como “EL HOMBRE ELEFANTE” (1980), “TERCIOPELO AZUL” (1986) o “CORAZÓN SALVAJE” (1990). Tiene un sentido del relato muy particular y una marcada inclinación a explorar las escalofriantes entrañas de la naturaleza humana.

Después de “MULHOLLAND DRIVE” (2001) desapareció un tiempo para reaparecer con “IMPERIO”, y para desconcertar aún más, aparte de hacer esta película extraña pero atractiva, se lanzó a promoverla de manera absurda: yendo cine por cine proyectándola y haciendo cine debate al final con los asistentes.

Una de las curiosidades de este genio es que detesta la improvisación, cosa que la mayoría de los directores defienden como lo sumo de un hecho artístico. Para David Lynch mejor es tener ideas locas pero escribirlas en un guión, nada de dejar cosas al azar, y menos en un caro rodaje de cine. Por más liberador que sea hoy en día trabajar con tecnología digital, Lynch sigue prefiriendo la organización en sus películas.

Otra característica que lo deja bastante fuera de ser un director convencional es que Lynch no se denomina “artista incomprendido” sino que se sabe raro y reconoce en ello un negocio también. Por último y para rematar su extraña conducta, en esta época de ley del menor esfuerzo David Lynch trabaja de director y se hace cargo de maneras más bien insólitas, de hecho es un tipo que cuando termina una película, se prende un cigarrillo y sale cine a buscar cine, a ver si la puede proyectar

El Límite de Andrés Fattori

2010-05-15T07:44:00.000-07:00

Ya está en la vida la novela EL LÍMITE, de Andrés Fattori. Y digo "en la vida" porque es en la vida en que se mete esta historia, ambientada en la cordillera pero con personajes muy particulares.

EL LÍMITE, (una antigua residencia que hereda de unos parientes) es para Marco (el personaje principal) un giro que lo hace deslizarse por lo azaroso de la vida, y a la vez cuestionarse como hombre, como persona, en la soledad de la constante reflexión, en la amistad con un capataz, y en el planteo de la relación que lo une a dos mujeres que ocupan su mente y su corazón y que lo lleva una lucha interna por definir al verdadero amor de su vida.

Personalmente tuve el privilegio de acompañar a Andrés como editora en este proyecto, también tuve la responsabilidad de escribir el prólogo, tarea que me llenó de alegría, ansiedad y orgullo, ya que considero que es un acto de confianza sumo que un escritor le pida a otro ser presentado por medio de sus palabras.

Le agradezco al autor haber creído en mi talento y en mi persona para acompañarlo en el proyecto; haber confiado en mi voz para presentarlo ante el mundo, y le agradezco finalmente haber pretendido mi palabra escrita para plasmar la eterna y dulce sentencia que es el prólogo de un libro.

La novela es realmente interesante, altamente recomendable, no solo por los ambientes en que transcurre, sino por presentarnos personajes tan controversiales que se plantean naturales hasta la exasperación, exponiendo dudas que dejan al desnudo lo básico del ser humano, sin complejos, sin ocultamientos, pero a la vez con un manejo tranquilo y desestructurado del suspenso narrativo.

PORDIOSES Y PORTAZOS

2010-05-04T16:06:00.000-07:00

PORDIOSES Y PORTAZOS
es un poema de Letal Intensidad.

Lo que tengo

lo que no alcanzo.

Lo que ata

aturde

lo que llama.

Lo que escapa

lo que queda
lo que excluye.

Lo que enloquece

lo que embriaga.

Lo que fastidia

confunde

transgrede.

Lo que me desvela.

El llanto profundo

la risa incontenible

el cinismo

la ternura extrema.

Lo impúdico

lo irreverente

lo inevitable

lo impresentable

lo inolvidable

lo impostergable.

Se escapa se encarna se oculta

se escurre se enferma se cura.

Desespera carcome.

Conmueve.

Hay maldiciones

súplicas

pordioses y portazos.

Allí espera.

Encuentro de Escritores Esquel 2010

2010-05-02T10:04:00.000-07:00

Entre el 6 y 9 de mayo nuestra ciudad será sede del Vº Encuentro de Escritores «Esquel Literario 2010»

Desde la organización se dio a conocer las actividades programadas y que estan destinadas al público en general, a realizarse en instalaciones del Centro Cultural Esquel Melipal (Av. Fontana y Av. Alvear)

Los escritores participantes, además, tendrán asignadas actividades complementarias, como trabajos de lectura y talleres en las diversas escuelas de nuestra ciudad, en sus tres niveles.

Para las actividades abiertas al público, la participación será -en todos los casos- con entrada libre y gratuita.

PROGRAMA DE ACTIVIDADES

Jueves 6 de mayo
17:00 hs. Acto de Apertura Oficial

17:30 hs. Ponencias

*Literatura Foránea Sobre Patagonia (Luciana Mellado)

*Imágenes de la Patagonia en Trelew de Marcelo Eckhardt ( Julia Chaktoura).

18:00 hs. Ediciones/Revistas

*Colección Patagonia Ficción (Hernán Bergara)

*Encuentro de Escritores Patagónicos (María José Roccatto)

*Revista Proletrarios

19:00 hs. Libros

*El Limite (Andrés Fattori)

*Episodios de las arenas (Ángel Uranga)

*Letal Intensidad (Nadine Alemán)

*El Pez Globo (Paula Prengier)

*El Desertor (Marcelo Eckardt)

20:30 hs. Espectaculo

*Ariel Manquipan – Canción Patagónica

Viernes 7 de mayo

17:00 hs. Ponencias

*Oralidad e Historia: dos vertientes que no se contraponen, solo se explican (Mario Enrique Contreras Vega)

*Polifonías y Miradas. La Patagonia que encarna y narra (Pablo Salguero)

*Sobre la Hierba Violenta. Lionel Rivas Fabbri y las búsquedas (Cristina Venturini – Sabina Sosa)

18:00 hs. Libros

*El eco de la letra ( Hugo Covaro )

*Hotel los Andes (Edit. Univ. De Comahue)

*Muñoz Serón, José Antonio*

18:00 hs. Ediciones/Revistas

*Colección Historia en Patagonia (Pablo Lo Presti)

19:00 hs. Libros

*Paloma Blanca – Biografía de Julieta Lanteri (Ana María de Mena); Piedra Parada (Walter García Moreno)

19:30 hs. Presentación Especial:

*Bruno Di Benedetto – Premio Casa de las Américas 2010

20:00 hs. Reconocimiento

*Elías Chucair – Un Trabajador de la Literatura Patagónica

21:00 hs. Espectaculo -

*Narración Oral: Laura Casariego

Sábado 8 de mayo

17:00 hs. Ponencias

*La Naturaleza Patagónica: un espacio en construcción ((Gabriela Colombo –Emilce Graf)

*Silvia Mellado (Universidad Nacional del Comahue)

*Laura Núñez (Universidad Nacional del Comahue)

18:00 hs. Breve disertación

*La Trochita, un sueño bicentenario (Sergio Sepiurka)

18:15 hs. Mesa de Lectura

*Jóvenes escritores de la cordillera (coordina: Natalia Silva)

18:30 hs. Libros

*Alto Palena (Bernardita Hurtado Low)

*Historias del País de las Aguas (Mario Enrique Contreras Vega)

*»Huaum» (Ana María De Mena)

20:00 hs. Homenaje a Donald Borsella

*Juan Carlos Moisés

20:30 hs. Disertación Especial

¿Están tan lejos los rusos?

2010-04-30T13:02:00.000-07:00

Están bien lejos los rusos, siempre han estado lejos los rusos, cinematográficamente hablando por lo menos. La geografía decretó que así fuera y la política colaboró también. Pero desde hace un tiempo a esta parte están más cerca los rusos. O por lo menos, MENOS LEJOS.

Eso me pareció cuando vi LA CASA DE LOS ENGAÑOS de Andrei Konchalovsky, con Julia Vysotsky, Stanislav Vark… y Bryan Adams. Ah si, a ese lo conocen, Bryan Adams, el rubio que canta ronquito.

La historia trata de un hospital psiquiátrico checheno en el que hay una paciente enamorada de Bryan Adams, a su vez los rebeldes chechenos invaden el hospital (que se ha quedado sin médicos por un tiempo), es así en donde los personajes intentan organizarse sin médicos y con una guerra afuera. No tiene nada de sangriento, ni de sexo, ni violencia alguna que hiera la sensibilidad.

Esta película es interesante y lo único que se necesita, si uno es un simple mortal de por estos lados, es agarrar un libro y saber quienes son los chechenos, que los hay pacíficos y también yihadistas…(a buscar en un libro eh, no en google...).

LOS GUARDIANES DE LA NOCHE de Timar Bekmambetov, esto es ciencia ficción basada en una trilogía de Lukianenko un novelista de allá. Esta es también una película con sensibilidad rusa (pero audiovisualidad de la nuestra) que trata la clásica lucha entre el bien y el mal, pero en clave de terror liviano.

También es recomendable EL ARCA RUSA del director Aleksandr Sokurov, esta película es un arriesgado plano secuencia total, o sea que el director le ató un steady cam (estabilizador de imagen real) a un sufrido camarógrafo y le hizo andar de aca para allá sin hacer corte alguno durante noventa minutos, en un tour llevado por el personaje del Marqués de Custine (Sergei Dreiden) y por la voz en off del mismísimo director Sokurov. Así es que en EL ARCA RUSA vamos disfrutando de un paseo por el Museo Hermitage de San Petersburgo y así participamos de un debate entre Europa y Rusia que relata los últimos tres siglos de Historia. ¿Pretencioso?

Si, y Sokurov tiene con qué responder.

BIANCA ENCIERRA

2010-04-24T18:40:00.000-07:00

El que menos pensaba de los 17 cuentos de mi primer libro....fue el más comentado, el más elogiado y el que más satisfacciones me ha traído.

BIANCA ENCIERRA

“Era tan pero tan profunda nuestra alianza,

que nos encontrábamos todas las tardes

en nuestra muda locuacidad”

(Nadine Alemán)

Bianca encierra las pocas ovejas en el corral todas las tardes. Y vuelve al rancho con las piernitas envueltas en abrojos y temblando por el frío hostil de la cordillera. Bianca y su vida suspendida. Bianca con ese padre viejo y acabado que no le dio más vida que esa vida, llena de ausencias. Bianca y las estrellas.Pero ella sale inmutable cuando lo oye decir, a veces como única frase en todo el día: “¡Bianca, encierra!”.

Ella sale del rancho y encierra todo lo que puede, las gallinas, las ovejas, la puerta de la despensa. Hace todo lo que él le pide mientras lo ve envejecer. Hace el pan (le pone harina de la buena y lo amasa con leche fresca para que quede mas blando y no le arruine los dientes al viejo), y no se queja del agua helada del arroyo cuando lava la loza. Le compra pilas nuevas a la radio, pega el hule del mantel cuando se raja, zurce repasadores y medias. Hasta pesca con la latita en el arroyo para que no sean siempre fideos, papas y carne. Y cuando va al pueblo, Bianca tarda. Hace despacito el camino de regreso, como soñando que nunca llega.

A su padre lo acuesta, lo levanta, calienta el agua en el tanque de la cocina a leña y le prepara el fuentón de lata para bañarlo. Y apaga las velas temprano para que Ella, la Muerte, si llega no lo vea.

Espera la noche para dejar las cortinas corridas y desde su cama ubicada estratégicamente bajo la ventana, ve las estrellas lejanas que la helada patagónica vuelve mucho más brillantes, como un regalo íntimo, solo para ella. Ni bien se acuesta, Bianca se pierde en un viaje único. Es otra, vive otra vida, goza el destierro nocturno y se hace a él soñando que tiene amigas, que tiene marido, que tiene hijos, que tiene calor y que tiene un destino. Así se duerme hasta el otro día, cuando al amanecer otra vez se levanta, otra vez suelta las gallinas, las ovejas, abre la puerta de la despensa.

Otra vez el día, la luz, el campo, el trabajo duro, el viento y su padre. Pasando como siempre las horas lentas, hasta el atardecer, donde vuelve a encerrar.

Y sobre todo Bianca encierra. Encierra esas ganas de dejar esa noche las velas encendidas para que si Ella, la Muerte, esta noche viene, entregárselo de una vez y luego perderse finalmente en la vida que ella tiene en las estrellas.-

EN SUSURROS

2010-04-23T15:41:00.000-07:00

Hoy musitaré en tu oído.

Se irá la palabra por los recovecos de tu mente
filtrándose en la fuentes de las obsesiones de tu cuerpo.

Te diré al oído mil razones
por las que corre mi sangre tan violenta.

Voy a susurrarte mis deseos insondables
a dictarte con detalle el camino del amor.

Te pediré que nunca lo digas.

Que jamás le quites fuego
al pulso sensual que te infundo.

No develes nuestro secreto con la denuncia al aire
(no lo digas de ningún modo en voz alta)
no lo develes a la luz.

Guárdalo esconde con furioso celo lo que diga
déjalo en la tiniebla.

Júrame que nunca,
nunca, nunca.

SONRISA DUPLICADA

2010-04-20T08:49:00.000-07:00

Si uno le dice a un espectador cualquiera que nos diga cuál es la sonrisa del cine que más recuerda, inmediatamente recibiremos como respuesta “la de Julia Roberts”. Y es cierto, esta joven que actuó junto a su hermano Eric en la cinta SANGRE ROJA (1986), que él mismo dirigió, tiene la sonrisa más amplia y seductora del cine yankee.

Pero no es solo eso. Julia tuvo que trabajar bastante para ser actriz protagónica y posicionarse como una las más recordadas actrices por su belleza y desempeño actoral. Ha hecho más de treinta películas y su versatilidad ha quedado más que demostrada en proyectos de muy diferente naturaleza como lo son BAJA OKLAHOMA (1987) donde es una camarera que aspira ser una compositora de música country, o en MAGNOLIAS DE ACERO (1989, adaptación de la obra de teatro del mismo nombre) donde se cuenta la sencilla vida de mujeres de pueblo que se reúnen en la peluquería y en donde comparte cartel con Sally Field, Dolly Parton y Daryl Hanna entre otras.

Su gran éxito, y que la llevó a ser nominada al Oscar y a ser una de las personas mejor pagas del rubro actoral, fue el protagónico de MUJER BONITA (1990), con Richard Gere, en donde con veintitrés años y una figura escultural, luce la proverbial sonrisa que quedó en nuestra retina para siempre, entregándonos la calidez que hoy en dia les falta a tantas actrices que interpretan personajes en películas del corazón, como en su momento lo hizo Julia.

QUÉDATE A MI LADO (1998) es un proyecto que la encuentra más madura en su fase artística y donde encara la tediosa tarea de la producción. Allí encontró la amistad de una ya consagradísima Susan Sarandon, con quien protagoniza el film. En este drama familiar Julia explora las emociones humanas desde el sufrimiento que da una familia compleja y la aparición de enfermedades.

Algo muy diferente hace en CLOSER (2004) en donde se sumerge en la infidelidad y las relaciones entre dos parejas que se quiebran y que se meten en problemas por hacerle caso al deseo. Particularmente me costó verla ya que le encuentro más giros teatrales que cinematográficos (fue escrita principalmente para teatro y adaptada por el mismo guionista para cine) pero el final es más que interesante.

Lo último que nos entrega Julia es su trabajo en DUPLICITY, en donde interpreta a una ex agente de la CIA que ahora intenta robarle la fórmula a una empresa multinacional para que se llene aún más de dinero.

Mmm, no sé, es demasiado rebuscada la historia y personalmente sigo prefiriendo la amplia, cálida e inolvidable sonrisa de Julia mientras pasea con Richard Gere.

LETAL INTENSIDAD

2010-04-07T04:46:00.000-07:00

El guión es hacer cosas para maravillar a otros. Es lo que elijo hacer con elementos que conozco, que acomodo con fines concretos, milimétricos. El guión es el placer de lo dócil, la creatividad deliciosamente relacionada con la exactitud.
El cuento para mí es el mundo que desborda de mi imaginación. La espuma, también coherente, de miles de utopías que contengo y no puedo atajar en su derramamiento.

La poesía es lo que soy, lo que no puedo evitar, lo que se escapa de mí como un líquido cruel que tampoco intento retener.A LETAL INTENSIDAD lo escribí durante mucho tiempo, analizando concienzudamente el camino de la sutil efervescencia de los sentidos que siempre embargan la vida de una mujer. Ese impulso vital del descubrimiento primitivo del propio género. Sin que lo primitivo adolezca, sin que resulte pobre o resignado, sino descubriendo la franca fatalidad del hallazgo de una emocionalidad ineludible a veces.

Esa ensoñación del otro, la constancia minuciosa de idealizarlo es esta primera secuencia titulada DEL IMPULSO VITAL, el reflejo forzoso de la inmadurez que se presenta inevitablemente bipolar.

En la segunda secuencia, TU BORRACHA SOLEDAD, intento derramar una poesía melancólica, no sublime sino irónica y efectiva. Un soplo nocturno arrastrado, ebrio y tanguero. Húmedo, vengativo y final.

MAPAS DEL DOLOR, la tercera secuencia, intenta dar una voz sobre las realidades que dolorosamente se dan en la actualidad, donde los femicidios y la violencia contra la mujer son noticias diarias que más de una intenta sofocar en un lavabo donde la propia sangre se mezcla con el llanto ahogado, que se va tan rápido como vuelve la promesa de no permitirlo nunca más. Mapas trazados sobre nosotras mismas, nacidos quizás en lo fantasmagórico y perturbador de un amor incauto, aquejado por el padecimiento innecesario que rige a veces la cotidianidad.

ANTIGUAS PREMONICIONES, la secuencia final, delata a dos mujeres consumidas en el capricho de las pasiones vanas, tan irrevocables y turbulentas como certeras. Invadidas por premoniciones ardientes que les valió entrar en la inmortalidad de la historia que tanto nos gusta escuchar.Lo que más claro me queda es que la intensidad es concluyente, nos atraviese frágil, serena y sigilosa como nos invada precipitada, irreversible y letal.

Tragos Secuencia

2010-04-06T08:31:00.000-07:00

Es conocida la pregunta que se hace la gente cuando ve ebrios en pantalla: “- ¿Este tipo está borracho en serio???”. Y es natural, porque hay actores que muy en serio recrean borracheras para sus personajes que uno no sabe cómo definir. Uno no sabe, como espectador, pero la mayoría de los grandes “borrachos” del cine han hecho de la ebriedad un código, y hasta se definen estilos a la hora de filmar.

Por ejemplo está el trago francés, saboreado y pausado, como los que se tomaba John Barrymore y del que fue maestro el compadre. Está también el trago ruso, propio de Kirk Douglas que con un fondo blanco nos dejaba atónitos esperando que se vaya zigzagueando. También está el trago alemán que se daba Emil Janing y Vincent Price, y que recordarán que se dio Harpo Marx en la película EN EL OESTE.

El trago británico es conocido también porque se lo dieron Peter O’Toole y Richard Burton, un trago que se toma en pequeños sorbos sobre el borde del vasito. Y tenemos el mejor y más espectacular que es el trago americano (siempre convenimos que los yankis tienen sentido del espectáculo para todo, hasta para eso…), este trago americano tiene la particularidad que se toma empinando la botella, lisa y llanamente, y sus maestros son Antony Quinn en VIVA ZAPATA (el que lo vio, no puede negar que le tipo la lleva con ese trago secuencia) , Humphrey Bogart en LA REINA DEL ÁFRICA lo desarrolla bastante bien, como Gregory Peck en GRINGO VIEJO y Clint Eastwood en SIN PERDÓN.

Pero el que se lleva la estatuilla de la botella de oro es sin duda William Holden en la película GRUPO SALVAJE. Por Dios que borrachera se habrá agarrado si en esa botella había whiskey en serio. Por último debemos recordar el trago irlandés, una síntesis de todos y el más refinado y bello a la hora de filmar, y bien lo supo John Ford en LA JUNGLA DE ASFALTO mientras dirigía a Sterling Hayden allí tomándose el trago. También se ve maravilloso Gregory Peck alcanzándole un tequila a Pancho Villa en GRINGO VIEJO.

En fin, un trago ritualizado, como estos que acabo de enumerar, no son caprichos de un director o debilidades de un actor, más bien son la radiografía de un carácter, de un estilo de vida, de un lenguaje dentro de otro lenguaje, y finalmente se transforman en momentos inolvidables del cine, como debe ser.

Salud.

Tu borracha soledad

2010-03-27T10:21:00.000-07:00

Un poema de LETAL INTENSIDAD

Me arrebata la piel
tu navaja de macho certera
que bien sabe malherir.
Me bato en reyerta con tu loca soledad.

Tiritando en la calle antes tranquila
la perversa taconea y me provoca
vareando su mezquindad.

Caprichosa se emperra en retenerte,
y yo
que veo tu piel que me desespera
y por ella quiero resbalarme entera
desde la primera noche en que te vi.

A tajo limpio vencería
la soledad,
que bien trancada te acompaña,
que se te cuelga ebria y pesada,
confiándote su eternidad.

Adulteran este amor
los celos que me envenenan.

Cuando su brazo te rodea,
en una muda súplica que enferma,
veo a una mujer tan llena
de algo que se le va...

Y yo
que junto almas ajadas,
vengo no más,
a tajos tu pena
acuchillando esta noche
a tu borracha soledad.

EL LLAMADO

2010-03-15T13:04:00.000-07:00

Carina pasa ensimismada, sonriendo tibiamente a modo de saludo, al guardia que la mira perderse en el baño del shopping. Ya en el baño, el lavabo es testigo de su elucubración político-social ante el intempestivo llamado a su celular, donde oyó una discusión entre un hombre de evidente acento extranjero con un niño en brazos que lloraba y un jefe que lo exhortaba a seguir trabajando en el taller de costura sin quejarse.

¿Y si lo denuncio? No mejor no lo denuncio. Es la vida del extranjero en este país. Si. Yo creo que debo denunciar, este llamado no puede haber sido casual, es un pedido de auxilio concreto, pero esta gente no habla el idioma y tal vez no puede comunicarse bien… quien sabe lo que estarán sufriendo…no mejor no me meto nada, es problema de cada uno ¿me voy a poner yo a solucionar este tipo de atropello racial?.

Se mira fijamente al espejo del baño. Sos una simple empleada de óptica, no te metas en lo que no podés solucionar, no tomes estas causas como tuyas, Carina, cuidá tu metro cuadrado y sobreviví.

De vuelta a la sucursal número 124 de Ópticas Corneaflot, sito en el local 9 del céntrico shopping, Carina se exhorta a sí misma. Pero el pobre chiquito lloraba…yo lo denuncio… una criatura, por más extranjera que sea no tiene por qué pagar semejante inhumanidad.

Tomando la guía de calles, la joven decide cambiar su magra vida por un poco de acción social. De vez en cuando hay que hacer algo por el projimo. Si señor.

¿Donde estará esa calle? A ver. Calle Los Suspiros y Pedro Donoso… , aquí está, Recoleta. Debe ser un taller de ropa, o algo así, quien sabe cuántos extranjeros en condiciones infrahumanas debe haber allí. Quien sabe la violencia a la que son sometidos día a día, hombres, mujeres y niños, pero siempre hay una luz, alguna salida, una llamado como este que me tocó a mí. Los Suspiros y Pedro Donoso. Debe haber miles de galpones por aquí, talleres clandestinos…ay Carina, métete en lo tuyo mejor...

La joven deja la guía de calles, calma su ansiedad.

Pero…esta gente también… venirse de tan lejos… ¿Qué sería?, ¿Un ruso, un rumano? ¿Hay mucha diferencia entre unos y otros? ¿Tan mal están en Rumania para venirse a que los jodan acá? ¿Cuántos nenitos tendrá este tipo? ¿Serán todos rubiecitos? ¿Por qué no los dará en adopción para que no sufran?, en realidad, por qué no se cuidarán para no tener tantos pibes!.. ay ese nenito llorando me partió el corazón… yo llamo, yo denuncio….

Carina hojea la guía de calles, y se pregunta lo mismo que cualquiera se preguntaría: ¿Sería del rumano el teléfono, o del mismo hijoeputa patrón que al zamarrear al rumano se le escapó un llamado? ¿Sería ruso o rumano al final?

Entra una mujer oliendo a Nina Ricci y a aburrimiento, quiere que la única empleada de Corneaflot en ese momento le muestre cuatro pares de Sofía Loren que hay en la vidriera, preciosos, un sueño.

Carina abandona la lucha social, baja los brazos finalmente ante la injusticia. Bueno, parcialmente capaz, porque como un guiño, un santo y seña algo cruel, la joven echa mano a la frase (nunca más absurda) aprendida en el curso de ventas de Corneaflot. Buenas tardes, señora, ¿en qué la puedo ayudar?.-

YEGUA

2010-03-08T08:12:00.000-08:00

Cuando me decían yegua a veces me ofendía con la palabra dicha así. Pero lo pensé mejor y me reconocí yegua cuando me di cuenta que no hay mejor cosa que serlo. Porque me pensé yegua y la verdad que me acomodó bastante el término cuando reconocí en ese concepto la lealtad, la belleza, la nobleza.

Cuando me reconocí con ancas redondas y seguras para galopar lejos y saber volver al rancho también.

Cuando me vi las crines libres y sostenidas por el viento de la libertad.

Cuando descubrí que en mi andar traspasaba ríos correntosos con cuidado y certeza a la vez, y que también dejaba huella en la tierra seca y el barro más denso.

Cuando percibí que mi galope era sordo, firme y me llevaba lejos, a donde yo quisiera. Que era capaz de llevar carga estando ensillada y también, sin riendas ni lazos, podía ser madrina de una tropilla de manera intuitiva, por la capacidad de liderazgo indiscutible que poseo desde milenios.

Dios quiera que sea yo siempre yegua, y camine, trote o galope a todo dar cuando sea necesario, y pueda también pastar tranquila en mi paraíso verde de bosque o pampa argentina, pero siempre fiel y honesta con mi naturaleza femenina.

Ojalá sea siempre una bella, firme y majestuosa yegua. Siempre.

Un saludo a las mujeres en su día, mucha suerte y fuerza en los galopes que nos tocan sobre los sueños propios.

LA VALKIRIA

2010-03-03T05:10:00.000-08:00

Poema de LETAL INTENSIDAD.

Una noche con total pasión
efervesciste
y la penumbra
se te escapó de la boca.

Me nombraste
diosa eterna
amante perpetua,
valkiria inmortal.

Yo juré.

Tu volviste a tu penumbra.

Valkiria: mitológica divinidad femenina, nórdica, que en los combates decidía quién debía morir.

2010-02-27T12:46:00.000-08:00

La Desaparición según Doña Eloísa

2010-02-22T08:50:00.000-08:00

A la Lunita y su eterna somnolencia
La joven periodista se acomoda los visos rubios en el sucio espejo del salón de la casa de doña Eloísa, trata de no lagrimear ante el fuerte olor a alcanfor y humedad del lugar. Menea suavemente la cabeza confirmando que esas ventanas no deben haber sido abiertas en meses, recorre el salón acentuando cada paso sobre el piso de madera con sus finas botas italianas, mirando los oscuros óleos firmados por el difunto marido de doña Eloísa.

Doña Eloísa viene despacio, acompañada por la Lunita, su gata de pelo corto, de ninguna raza distintiva a simple vista, o sea, decididamente ordinaria. La vieja se sienta en su sillón junto a la ventana y la periodista acerca una silla que cruje y amenaza con desarmarse.
-Doña Eloísa ¿usted nunca oyó hablar de ese hombre, no sbía que era tan famoso? ¿Nunca lo había visto en la tele?

-Si había tipos raros, señorita periodista, uno de esos era Marcos. Él está, o estaba, ¡o está, mejor dicho! Bueno, usté sabe... desde hace dos años acá al lado, pero nunca pasamos del saludo respetuoso de vecinos. Y bueno, es que él era un hombre solitario, aplastado por la rutina, que compraba cosas raras... como ese ángel enmohecido que tiene en el patio, esa estatua con las alas rotas que se ve ahí ¿lo ve? No es que yo me fijara en su vida eh, pero usté sabe, la Lunita anda por ahí y me cuenta todo. Y ella, que sí podía ir para allá, me contaba que desde hace tiempo tenían una relación muy extraña esos dos... ¿me alcanza aquel vasito, mi querida? Voy a probar este armagnac que usté amablemente me trajo, mmm Millésimé, de los buenos eh...

La vieja se sirve armagnac en el vasito que le alcanza con desgano la periodista. La gata pone la pata sobre el vaso y se le humedece con un poco de armagnac que empieza a lamer. La periodista intenta disimular la sorpresa ante la escena y prosigue con su cuestionario.

-¿Y usted vio gente rara por aquí en los últimos cinco o seis días? ¿Alguna persona que pueda haber secuestrado al señor Illinostri Secco?
-La verdá que no m’hijita, bien ve usté que yo no me puedo mover demasiado con estas piernas, o sea que solo puedo mirar desde aquí, y bué, ahí lo veía a Marcos, conversando con la estatua esa. Igual yo me fío más de lo que me dice la Lunita que de lo que veo con estos ojos que ya casi no ven... Pero bueno, si quiere saberlo por mí, yo le cuento que todas las tardes, como a las seis, ahí estaba Marcos Illinostri Secco con su estatua del ángel roto, los dos haciéndose compañía con el tecito de por medio. Yo no sé... con la Luna no sabemos qué pensar, ¿no’cierto Lunita?
-Y usted, doña Eloísa ¿a qué, o a quién le atribuye la desaparición de Illinostri Secco?

-Ahhhh, no sé, yo no vi a nadie, no sé qué pudo haber sido de él... disculpe, señorita, pero muy bueno el armagnac eh, sírvame otro poquito por favor... Mire, le vamos a ser honestas ¿no’cierto, Lunita? a lo largo de dos años, si hablé tres veces con él, fue mucho, ¡y siempre la misma conversación con este Marcos! ¡Siempre hablando de ese ángel! ¡Tras que oigo poco, y el vecino hablando y hablando de la estatua esa! No si está loca la gente eh... ¿no’cierto Lunita? Oiga, señorita periodista, la Lunita dice que deberían ver qué dice la estatua que está en el patio, que ahí está la clave de la desaparición de este pobre hombre Marcos.

-Doña Eloísa, por favor: usted es la única persona que puede ayudar a la policía y al periodismo en este caso, necesitamos de su colaboración, trate de recordar ¿vió algo usted en los últimos cuatro o seis días, o sea antes de que desapareciera esta persona?
-A mí me parece que le pasó como a esa gente que termina siendo lo que no quería ser, a fuerza de no serlo no más, y de no ser otra cosa. Yo no sé si usted me entiende, mi querida, este Marcos no estaba muy bien que digamos... no era una persona normal como usté, como yo, como la Lunita... La gata siempre me venía con el chisme de que Marcos le decía continuamente a la estatua que había sido feliz sólo esa vez que había hecho de fantasma en “Vení que te asusto toda”, ¿usté no le vio la cara de felicidad cuando era invisible y asustaba a esas chicas gritonas que corrían desnudas en la pensión estudiantil?, o cuando hacía del marido muerto en la novela “Soy viuda y sigo amando”, ¿nunca vio usté la cara de alegría que ponía ese hombre cuando la viuda estaba con otro y él miraba todo sin ser visto?

-Bueno, doña Eloísa, la verdad que poco podemos hacer con estos datos tan escuetos que usted nos alcanza... ¿Habrá algo que usted recuerde y que nos esclarezca un poco la situación?
-Espere, espere, capaz que esto le puede ayudar un poco, pero no sé, ¡a ver Lunita, andá vos!, yo hoy no me puedo levantar, con estas piernas... ay, ay, ay...

La gata Lunita se levanta ante la sorpresa de la periodista y se va hasta una cajonera cercana, la periodista tiene un rictus de hartazgo y de desidia total por la situación, tan absurda. La gata maúlla y apoya las patas delanteras sobre el tercer cajón.
-Señorita periodista, abra el cajón que dice la Lunita, mire la fotografía que está en ese cajón... con confianza no más... esa fotografía la tomé yo, para terminar un rollo que compré cuando fuimos con el centro de jubilados a Bañadito Viejo, en San Luis... ¡Un calor... que usté no se imagina!. ¿y sabe por qué la saqué, señorita periodista? ¡Porque a un viejo tonto se le ocurrió empezar a cargarme a mí cuando yo contaba lo de la estatua que hablaba con el vecino! ¡El viejo pavo me decía que seguro que era uno de esos que trabajan de estatua en la peatonal y que este actor, Marcos, mi vecino, había contratado uno igual pa’que sea estatua en el patio d’el! ¡Pero yo estoy segura de que no! La estatua que yo veía, y la que está en la foto es la misma que está ahora ahí. Mire, de acá se ve: la estatua es estatua no más, ¡no hay que buscarle más cosas raras, pues!!! A ver, alcánceme aquella botellita verde, m’hijita, por favó...

En la foto están Marcos y la estatua del ángel conversando, sentados cómodamente alrededor de una mesita de jardín en el patio de la casa, la periodista no da crédito a lo que ven sus ojos. Mira al patio de Marcos y es la misma estatua del ángel de la foto.

-¿Ve, señorita periodista? ¿Ve que tendrían que tratar de sacarle al ángel el paradero del actor este? ¡No, si la Lunita tiene razón cuando dice que lo aprieten al ángel ese para que hable! Y eso que la foto es vieja eh... tendrá unos dos o tres meses. Yo la tomé antes de que el vendedor ambulante atorrante ese me robara la máquina de sacar fotos. Es como le digo, señorita periodista: para mí, que este terminó siendo lo que no quería ser, a fuerza de no serlo no más, como pasa siempre. Mire, ¡oiga lo que dice la Lunita! ¡Tiene razón esta gata!, ella dice que lo escuchó decir una y mil veces que estaba cansado de todo, de los papeles tontos que le daban en la tele, que Marcos más de una vez le dijo a la estatua que quería desaparecer no más, ser como él, de piedra, o sea, no sufrir más. Es como le digo, señorita periodista: este hombre quería desaparecer, ¡estaba harto! piense usté: ¿cuántas veces uno quiere desaparecer? ¿Dejar que el aburrimiento de esta vida lo entierre bien enterrado a uno de una vez?

La periodista suspira, como exhalando el último resto de paciencia que le quedaba para con doña Eloísa. Se levanta, apaga el grabador y lo guarda en su cartera mientras acomoda sus visos rubios para incorporarse a la calle nuevamente. Con una dureza bien disimulada por la cortesía de rigor le dice a la vieja:
-Bueno, doña Eloísa, muchas gracias por todo, pero poco puedo hacer con lo que me cuenta, igual gracias por su aporte.

La joven se dirige a la puerta sin poder evitar la vanidad mirándose, como al principio, en el sucio espejo de la sala de doña Eloísa. La vieja se queda concentrada leyendo la etiqueta del armagnac, sin prestar demasiada atención a los movimientos de la periodista. Sólo cuando ésta abre la puerta de salida la vieja le dice desde su sillón:
-Mire, señorita periodista, hágale caso a la Lunita, ¡esta gata tiene razón! yo que usté me acerco al Parque Meridional y me fijo en las estatuas nuevas que trajeron el otro día... mire que la del Explorador se parece bastante, bastante a Illinostri Secco...

Este cuento también pertenece a 17 SIMPLES CUENTOS.

Si me echan, cuento todo

2010-02-13T07:49:00.000-08:00

Los medios audiovisuales reciben y expulsan con la misma intensidad a sus hijos, sean guionistas, actores, directores o cualquiera que pretenda arrellanarse cómodamente en ellos. Asi es el juego, algunos lo entienden otros no. Sería un tema largo de debatir y creo que las conclusiones serían devastadoras si nos pusiéramos a analizar las razones de la compulsión a los mass media de personajes y personajillos criollos que no pueden vivir sin aparecer en la televisión. Si ya sé, hay un par de personajes que ya se le vinieron a la cabeza al lector en este mismo momento… Bueno, de eso mismo trata una vieja película del director Gus Van Sant, titulada TODO POR UN SUEÑO, hecha allá por 1995. Sí, mucho tiempo pero si uno vuelve a verla se da cuenta de que es casi un tratado sobre esa máxima que tienen en el norte con eso de que “no sos nadie en EEUU si no salís en televisión”.

Y digo un tratado porque el mismo Gus Van Sant se vengó, a través de esta radiografía satírica, del sueño americano después de haber sido él mismo expulsado del paraíso audiovisual luego de un par de fracasos.
En TODO POR UN SUEÑO, Suzanne (Nicole Kidman cuando era bella como ahora pero podía mover todos los músculos de su cara y no se pasaba de maquillaje en un festival) es la clásica joven yanqui que se casa con un tipo común y corriente (Matt Dillon) que quiere poner un restaurante. En el transcurso del matrimonio le pasa lo que a muchas: se da cuenta que no era eso lo que quería para su vida, que ella está para más, entonces no tiene mejor idea que, con ayuda de un par de secuaces, deshacerse del pobre marido.

Gus Van Sant es un maestro de revelar la intolerancia humana, y en esta película, con un estilo nervioso pero concreto, nos muestra que el ser humano es bravito y vive pataleando por lo que él mismo eligió. Encima, Gus de venga de lo lindo revelando el cartón pintando sobre el que se erige el mundo del mass media.

Olga y los Estigmas

2010-02-09T14:33:00.000-08:00

FÁTIMA (fragmento)

Olga Starzak

“El mismo día que el marido murió, ella comprobó su estado de gravidez. Desesperada y convencida de que era la forma más certera para provocar un aborto, llegó a consumir el agua con la que había aseado el cadáver. A nadie podría convencer que la paternidad le correspondía a su esposo. Cuando su cuerpo, aún erizado por las manos hábiles de su amante comenzó a ensancharse, ya no pudo esconder su estado. Y pronto los familiares del fallecido la acusaron ante el tribunal supremo. El hombre que la había poseído, prometiéndole amor y protección, negó haber tenido relaciones íntimas con la –ahora- viuda y fue inmediatamente absuelto.Fátima fue condenada a la lapidación. El hecho se concretaría el día después de que el bebé dejara el pecho materno. Así, acosada por la sociedad y encerrada en un lugar para mujeres delincuentes, esperaba que un milagro la dejara disfrutar del niño que se movía en sus entrañas. El mismo niño que le daba fuerzas para luchar, para borrar de su mente el rencor hacia el hombre que denegara su responsabilidad de padre, dejándola sola y acuciada.La parió en una sala gris y descuidada. Sintió el cálido cuerpo de la chiquita, pegajoso y hambriento, sobre sus hinchados pechos. La amó con una intensidad desconocida. Y no pudo prometerle que no la abandonaría.Aunque el mundo enteró bregó por su salvación, el fallo del tribunal fue indiscutible.En la mañana del día en que Magda cumplía nueve meses, a su madre la trasladaron al campo de concentración. Enterrada hasta la cintura en la tierra enlodada, esperó la acción de la ignorancia y la injusticia…”

Olga me invita a tomar el té. Sentada, disfrutando la luminosidad de la cocina, veo a Olga que va y viene con tazas y trozos de tarta prolijamente cortados. Todo es serenidad en la casa a esa hora, no hay nadie más que ella y yo allí. Comienza su relato. Olga enumera, sentida pero discreta en detalles, el sufrimiento cotidiano de las mujeres de oriente. Habla sobre la extraña legitimación de las aberraciones más indignas contra niñas y mujeres en distintos lugares del mundo. Todo esto lo dice con la lucidez y el respeto con que se cuenta el secreto más preciado y doloroso de alguien muy querido. No cae en referencias morbosas, ni prende fuegos de artificio con historias reales que no son para nada ficción. Parece no inmutarse mientras cuenta lo que cuenta, es la mirada suya la que revela lo mucho que le pesan estos dolores ajenos con los que empatiza. Tanto como para relatarlos uno por uno en el libro que ahora tengo en las manos, ESTIGMAS.

Mientras la veo servirme el té, repaso en mi memoria el concepto que tengo de estigma. Escuchándola me doy cuenta que para Olga, como para mí, los estigmas son más que huellas sobrenaturales en la piel de algún mártir, más que señales o marcas físicas productos del daño corporal. Para Olga, los estigmas punzan por dentro, de manera intensa, sostenida. Y para siempre. Las mujeres que Olga relata viven y sobreviven al padecimiento que el tiempo, la injusticia, la sociedad y tantos otros factores les hacen pasar.

Sus mujeres se hacen a la vida con una resiliencia inesperada, traspasan con natural valentía el sufrimiento, fracturas expuestas en su género, en su feminidad, llagas ardientes en su dignidad. Y las atraviesan sin reparar en el daño, ni aferrándose a él. Más bien se erigen en la esperanza de un futuro mejor. Ellas atraviesan los infiernos que ajenos les imponen tomando bocanadas de aire que les permiten seguir. Curan sus heridas con el aceite invisible de la misericordia al ser que, a sabiendas o hundido en la ignorancia, las hizo sufrir.

Tomo un sorbo de té mientras Olga hojea otro de sus libros, EL LENGUAJE DEL SILENCIO. Cuando finalmente encuentra lo que quiere mostrarme me aboco a leer tranquila sus relatos. Y me escurro en historias complejas, truculentas, vergonzantes. Levanto la vista y veo a Olga mirando hacia fuera, no puedo entender cómo esta mujer que cuenta con tanta severidad historias tan arriesgadas sea la misma que tengo enfrente. Me sonríe indulgente, serena, como si supiera que luego de leerla me di cuenta. Que ahora sé que maneja los abismos de otros, los deseos, los miedos, los dolores y los secretos de sus personajes.

Olga sonríe y me invita un poco más de té, premiando mi astucia para darme cuenta que la señora se maneja perfectamente en estos secretos precipicios ajenos.

Te Atribuyo

2010-02-09T13:36:00.001-08:00

Del libro LETAL INTENSIDAD. Que tantas satisfacciones me está dando. Que tan sereno y sigiloso se mueve en la emocionalidad de los lectores, a quienes agradezco los comentarios que suelen hacerme en torno a él y a la inesperada identificación que les provoca. Nunca imaginé que un libro pudiera abrirme a los relatos privados, algunos íntimos, de la gente que lo leyera y se encontrara en lo que escribo. Gracias por compartirlo conmigo. Gracias.

TE ATRIBUYO

Enseñarme la belleza
de la honradez de la piel humana.

Bailar con mis horas perdidas sin marearme
ni agobiarte.

Marcar
remarcar
remarcar
los metros que nos unen.

Ayudarme
cauto
complaciente
a resignarme a intentar cruzar el desierto de Atacama.

(Para finalmente aventurarme
a atravesar el vasto desierto de tu espalda)

El Baquiano y la Cruz del Sur

2010-01-25T20:24:00.000-08:00

Cuando sopla el viento (fragmento)

Jorge Eduardo Vives

“…La noche cayó rápidamente, casi sin anunciarse; pero incendiando antes con rojos y púrpuras el horizonte.
Ensartada en el asador la carne chirriaba y dejaba caer gotas de grasa derretida que avivaban el fuego con breves fulgores. Un fuerte aroma inundaba la habitación impregnada del humo incapaz de escapar por la chimenea.
Mateaban sin decir una palabra. Pronto unas costillas de capón estuvieron listas y las comieron compartiendo el cuchillo de cabo de madera del puestero, siempre en silencio. El visitante mantenía alejada de la mente, a medias, la sospecha de una conspiración en su contra. Había estado cerca de tres horas en el lugar sin encontrar más indicios de la presencia de otra persona en el rancherío. Después de comer tomaron unos mates más y el visitante se paró.
-Voy a dormir afuera, al galpón – dijo.

El puestero apenas asintió con la cabeza.
Salió a la noche. Bajando la cara para cubrirse de la ventolera recorrió el corto trayecto hasta el galponcito de chapas. Una vez adentro encendió un cabo de vela llevado de la cocina del peón. La luz amarillenta se retorcía al influjo de las ráfagas de aire coladas por los intersticios del cobertizo.

Iluminándose con la vela recorrió el galpón, buscando un lugar donde acostarse. Sobre un caballete de madera, oscuro de grasa, estaba el apero del peón. Pensó en usarlo de almohada. Siguió recorriendo. Corrió un tambor de doscientos litros para hacer lugar a su improvisada cama. Entonces vio el otro apero, completo, con estribos y todo. Las dudas reprimidas durante la cena volvieron y se tornaron certeza. Era imposible que el peón tuviera dos recados. Además, ese otro estaba oculto adrede. Resultaba indudable la presencia de alguien más en el puesto…”

Como un baquiano parco y decidido, guiado por la cruz del sur, Vives se dirige con su escritura a donde quiere. Y no vuelve. Cada palabra que escribe es un paso que queda marcado en el barro literario de la Patagonia. Un barro que cuando se reseca petrifica en él el concepto del hombre que lo escribe. Y queda atrapado allí para siempre.
Sus palabras son un agua decisiva que caliente cae en el mate de sus historias, y que intrigado uno se toma cuando Vives lo ceba esquivando los pormenores.

Sus cuentos son interesantes y verosímiles como un relato contado de noche por un puestero que, conociendo el pulso de la tierra en la que vive, hace latir el miedo en el más guapo de los visitantes.
Es rotundo, irrevocable el relato cuando Jorge lo cuenta en voz baja, con la mirada segura sobre las chispas, sentado frente a la estufa del rancho.

Él sabe que la magnífica Patagonia no acepta desafíos humanos, que aquí manda el viento, el fuego, el mar, el río, el horizonte. En su recio transitar la acción es todo y es escueta la referencia. Para Vives la faena con la palabra sigue y no hay tiempo de explicaciones.

Y cuando se ve la cruz del sur en el cielo, Vives se sube al negro caballo de la escritura y se dispone bien resuelto a atravesar el ritual de pronunciamiento que conoce, un pronunciamiento definitivo y cruel a veces, porque no tiene retorno.
Jorge Vives nos revela concluyente, firme y austero, lo que dicta la sentencia de la tierra.

Catherine. Y él.

2010-01-12T14:34:00.000-08:00

Nunca fueron pareja en la vida real, por lo menos no legítimamente, pero estos dos actores han realizado a lo largo de los años siete films juntos y conservan una amistad muy particular desde tiempos inmemoriales.

En EL ULTIMO METRO (1980) del cineasta Francoise Truffaut (este es de los buenos buenos en serio) , Gerard y Catherine cuentan una historia situada en el París ocupado por los nazis en la que el dueño de un teatro se esconde en un sótano mientras su mujer y actriz se enamora del protagonista de la obra que intentan estrenar.

Gerard y Catherine también protagonizaron LOS QUIERO A TODOS (1980), en donde el personaje de Catherine invita a cuatro hombres que ha amado a cenar en navidad.
En FORT SAGANNE (1984) es una historia en la que los dos intervienen otra vez y está ambientada en 1911 donde un ex combatiente se va hacia el sahara a hacer una nueva vida y resulta encontrar la gloria a través de la pacificación del desierto que lleva a cabo.

Después de catorce años ambos rodaron OTROS TIEMPOS (2004) del director André Techiné, historia en la que Gerard/Antoine se obsesiona con reconquistar treinta años después al personaje de Catherine (Cecile, que es casada y tiene un hijo) por las calles de Marruecos.

Si bien dicen que el gran amor de Catherine fue el inolvidable Marcello Mastroianni, con quien tiene una hija también actriz, Chiara Mastroianni, Catherine reconoce que a Gerard no solo la unen los films que hicieron a lo largo de sus carreras artísticas sino que una amistad que si bien no es de visita diaria, retoman cada vez que se vuelven a encontrar en los rodajes. Dice ella de él: “Gerard es un pilar importante de mi vida creativa”, cosa que puede o no ser verdad en esta mujer de belleza imperecedera que es reconocida no solo por su talento actoral ( y por ser musa de grandes de verdad como Truffaut, Roger Vadim o Polanski) sino también por su reserva y gelidez a la hora de hablar de las verdaderas emociones que ha vivido a lo largo de sus sesenta y seis años de vida y sus cincuenta y tres de carrera. En resumen, los tiempos cambian, los directores cambian y las reglas del juego cinematográfico cambian, pero ellos dos siguen ahí, Gerard, el loco talentoso de siempre, y Catherine tal cual la vi en el Festival de Cine de Mar del Plata hace unos años: bellísima, altiva y glacial. E inalcanzable.

Incauto Diego, Incauto

2010-01-10T09:50:00.000-08:00

MAREAS DE SUEÑOS

En el fervor

de unas costas plenas

encallaron mis sueños sinceros,

fue el mar de los desengaños

quien puso a resguardo

mi corazón viajero.

Hoy,

la brisa de su aire exclamo,

porque a merced de sus labios

nuevos presagios encuentro.

En sus costas vivas

avistan mis remansos,

en su bahía firme

hay vientos sinceros.

Mar de los silencios

e idilios profanos,

navegar en tu reparo

simplemente quiero.

Ya no se añoran

bitácoras de paso

ni busco sirenas

en algún puerto

lejano al tiempo.

Mar de los presagios,

ya no naufrago

en mis desiertos.

Diego se viste de negro, en una habitación negra. Con la pupila negra que recuerda el oriente aquél que antropológicamente lo antecede. Con esa pupila ancestral vigila el espejo, mientras se pone un saco y se lo abotona meticulosamente. Protege especialmente el pecho. No sabe. Todavía no se dio cuenta.

Diego es un escribiente, no un escritor, un escribiente, viviente, doliente.
Se mueve, se retuerce en el veneno de sus sueños incompletos cuando escribe. Diego es vísceras, masa de músculos, de mente, de carne inerte cuando se duerme.

Yo, soberbia, pensante y ritual lo desangro ahora de palabras porque puedo, porque debo, porque soy su nodriza y lo envuelvo en mis alas si quiero porque lo vi nacer poeta. Porque quiero y porque debo.

Diego tiene los músculos rígidos, los tendones tirantes, los brazos fuertes, el gesto adusto, el pelo corto, las manos tensas. Si, las manos tensas, muy tensas, justo, justo para tomar la pluma de escribiente (viviente, doliente) y saquearse solo el alma, expeliendo poesía.
Pero ahora lo miro, y veo que él solo se abotona el saco protegiendo celoso su piel de adonis moreno.
No sabe. Todavía no se dio cuenta.
Diego deja siempre el corazón (con sangre, con jirones de tejido de impresionante rojo brutal y real), del lado de afuera.

231

2010-01-06T17:58:00.000-08:00

Del cuerpo MAPAS DEL DOLOR, del libro LETAL INTENSIDAD.

DESAFECTO

Imposible soportar
lo insoportable.

Congelamiento total.

Lágrimas de fatiga.

Frío perdón.

Perdón preciso.
Perfecto frío.

Imagen dolorosa
la del ahogo final.

La soledad
siempre
es glacial.

En Argentina durante el período 1 de enero al 31 de diciembre de 2009 se registraron 231 femicidios (mujeres y niñas), 16 femicidios "vinculados" de hombres y niños. Y se registró un incremento del 11% de asesinatos por violencia sexista con respecto al año 2008.

La Asociación Civil "La casa del encuentro" (www.lacasadelencuentro.org), responsable de la elaboración del informe, define como "femicidio" a una de las formas más extremas de violencia hacia las mujeres, es el asesinato cometido por un hombre hacia una mujer a quien considera de su propiedad.

El término "femicidio" es político, es la denuncia a la naturalización de la sociedad hacia la violencia sexista. Además elaboraron el concepto "vinculado" partiendo del análisis de las acciones del femicida para consumar su fin: matar a la mujer.
El mencionado informe arrojó que sobre los 231 casos el rango de vínculo con la víctima era esposos - parejas - novios (65%); ex esposos - parejas - novios (68%); hermanos - hermanastros (5%); padres - padrastros (9%).
Con los datos expuestos se demuestra que en 163 casos, el femicidio se produce en el círculo afectivo directo. En cuanto a rango en edades de 31 a 50 (82%); 19 a 30 (62%); 13 a 18 (29%) entre los más alarmantes.
Es así como se demuestra que el mayor porcentaje de femicidios es entre los 13 a los 65 años y las modalidades son varias: apuñalada (79%); baleada (64%); golpeada (38%); estrangulada (18%); degollada (11%); asfixiada (6%); incinerada (6%) y ahogada (4%).

En cuanto a las edades de los femicidas van de los 13 a 18 (6%); 19 a 30 (59%); 31 a 50 (72%); 51 a 65 (31%); 66 a 90 (8%).

En el informe también se detallan casos que no están contemplados, como por ejemplo mujeres que ingresaron a hospitales con evidencia de violencia sexista, pero al fallecer en sus certificados de defunción figuraba muerte por paro cardiorespiratorio u otro causal, invisibilizando la violencia que generó el cuadro. Fuente: http://www.lacasadelencuentro/.

A la misma hora, en el mismo dial

2010-01-01T17:03:00.000-08:00

(dedicado a Adelia Ocampo de LRA 9 y a Roberto Suarez de LU 17)

Hay varios elementos que forman parte nuestra vida diaria, pero hay uno que es de indiscutida importancia en la vida de la gente: la radio. Aunque a veces viejita y apartada, sin antena en alguna esquina de la cocina o llevándola de acá para allá cuando los partidos, todos tenemos un aparato de radio. También tenemos una frecuencia preferida, un programa y un locutor o locutora que ya casi consideramos de la familia, que nos da los mensajes o datos que necesitamos para empezar el día, que le reconocemos la voz y sabemos de qué manera rematará el chiste o el comentario.

El cine no se queda afuera en el homenaje a la radio y desde hace ya muchos años se hacen películas con la radio como elemento central. En “ESCALOFRÍO EN LA NOCHE” (de 1971, EEUU, dirigida y protagonizada por Clint Eastwood), el locutor nocturno Dave Garland (Eastwood) decide conocer a una admiradora, y la chica (Jessica Walter), resulta no ser lo encantadora que era por teléfono cuando llamaba al programa. “DIAS DE RADIO” (1987, EEUU) es una película que transcurre en los años cuarenta, el momento de mayor apogeo de la radio, y relata cómo una familia vive absolutamente en función de la programación radial. Este es un film con dos nominaciones al Oscar y sin desperdicio del genial director Woody Allen.

Otro es el enfoque que le da el director Helvecio Ratton a su película “RADIO FAVELA” (2002, Brasil). Allí se narra cómo una redada en contra del narcotráfico esconde el verdadero objetivo que es callar la voz de una radio pirata. Esta película está basada en la historia real de Radio Favela, una radio comunitaria de Belo Horizonte, creada en los 80.

Por último podemos (y debemos) recordar la película “HOTEL RWANDA” (2004, Reino Unido, Sudáfrica), film situado en Ruanda, durante la guerra civil entre hutus y tutsis. Aquí la radio cobra una preponderancia indiscutida ya que es el medio por el que los hutus instigan a erradicar a los tutsis definitivamente. La actuación de Don Cheadle como regente del hotel que cobija a lo tutsis perseguidos, es de las mejores de los últimos tiempos. Altísimamente recomendable.

Para mal o para bien, como demuestran estas películas, la radio llega, es compañía, servicio y entretenimiento. Es el medio de comunicación más completo, integral, influyente y pluralista. Pero por sobre todas las cosas, la radio es leal, y eterna.

FLOR SILVESTRE

2009-12-28T13:02:00.000-08:00

Este poema pertenece a LETAL INTENSIDAD.

Herida la niña esencial que soy
desaparecida.

En mí misma escondida.
Elijo morir en tí.

Nunca estuve en ese lugar
no te pertenecí jamás.

Aparezco
y desaparezco con la misma rapidez.
Llego y me voy.

Como un junco me arqueo
y me enderezo
según el viento de tu olvido.

Soy solo una brisa en tu rostro de viajero
te libero del calor de este tiempo
infierno hostil
que consume a nobles como tú.

Flor silvestre en tu caudal.

TU SUPERFICIE, MEDEA

2009-12-23T17:59:00.000-08:00

Cuper. Medea.

CuperMedea y ese hipnótico talento suyo.

La encuentro con la mirada una noche y omití decirle que sus palabras punzan, entran, destajan y descubren (no me atreví porque eso lo escribí intuyéndola, mucho antes de conocerla, de saber que me vería, porque CuperMedea ve a la mujer que somos todas).
CuperMedea encanta la serpiente que llevo en mi cuello y la leo hipnotizada.
Cuper? Medea?

esa niña desbandada.

tuve un sueño

cabalgaba sobre una piel

tan suave

blanco negro blanco.

sonreía

y el pelaje bello entraba en mí

sonreía

cosquillas en el velo del paladar.

me despertaba

y seguía corriendo sobre sí

la cebra

yo adentro de ella

ella creciéndome en el movimiento

nada cruel.

tuve un sueño

que seguía allí

se detenía en la orilla

a beber

el animal que era

ella

el animal que era

yo.

Puerto Madryn

2009-12-20T18:03:00.000-08:00

Puerto Madryn a la tarde. Un ácido y agradable aroma a jazmines me traspasa y también la ansiedad de ver a Murillo porque finalmente voy a hacer su documental. El genio al que admiro y repelo, temo y sobrevuelo intrigada, como la indómita mariposa que soy en el primer poema de LETAL INTENSIDAD, que presentaré también en Madryn.

Madryn que me dio hace unos años el extraño privilegio de invitarme a morir ahí con mi pulmón enfermo, que me dejó seguir y me marcó con la brutal cicatriz que llevo en mi intercostal derecho.

Madryn cree que me debe una y me la debe.

(casi me tragaste Madryn aquella vez)

¿Por eso ponerme un arcoiris apuñalando de color el horizonte?

La belleza de esta tarde insulta descaradamente su deuda. Y ya no la recuerdo más.

¡Bon Apetit, con Melbik!

2009-12-07T09:08:00.000-08:00

Un cuento mío sin editar aún, regalo para quienes festejan la ironía!

“Buenas noches y bon apetit para todos!”.
Facundo cierra así su programa de cable numero cincuenta y cuatro. Recoge de la mesa los bol vacíos, Martina mira cómplice al cocinero que jamás le devuelve la mirada, se lleva resignada todos los útiles sucios y los pone a lavar mientras Facundo, soberbio, saluda quienes han venido a ver su programa. Hasta han tenido que armar una pequeña tribuna para las curiosas que vienen a tener en vivo, las recetas del exótico, erótico e hipnótico Facundo Melbik. Hasta suelen colarse un par de muchachos que con gusto se servirían a Facundito. Y todos, todos, buscan la mirada de Facundo, lo observan. Aburridas amas de casa de barrio bien, se acercan el canal del barrio bien a observar al exótico Facundo, que cada vez ajusta más su delantal para marcar sus atributos, para que las señoras sueñen, sueñen cocinarse por fin en sus ardores de cocinero viril y dedicado.

El sexy cocinero recibe gustoso y juguetón los elogios y vuelve solo a su penthouse, a ver en su gran home theatre las películas inglesas que tanto le gustan. Ya casi ha rayado el DVD de “El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante”, ya ha soñado mil veces ser el cocinero, ser el ladrón y ser el amante. Pero siempre concluye que él no necesita eso, él es Facundo Melbik, “¡El gran Facundo Melbik, Cocinero”!, como le gusta decirse para darle una cosa bonachona y cercana al publico, aunque en privado solo quiera seguir siendo el exótico, el inalcanzable “cheff”, con muchas efes.Facundo se despierta por el teléfono que no lo respeta. que suena y suena sin saber que él es un divo, y necesita dormir. El cocinero no contesta y el mensaje recae sobre el contestador:

-Facundo! Mario, de producción.. che, me están pidiendo acá el temita del día de la mujer, qué se yo.. hay un canje con el Sheraton y parece que quieren que hagas en vivo desde allí, el tema es que quieren organizar un almuerzo con minas del ambiente artístico para promocionar el programa... no sé, viejo, inventate algo ya, loco... alguna pelotudez con flores o algo así...no sé, vos ve. Llamame!.-

El cocinero estrella se refriega la cara, se levanta entre sus sábanas Armani y se va hasta la ducha de acrílico transparente que lo hace aún más bello, y se baña girando para poder modelar mejor para una mujer que no tiene pero que imagina sentada en su sillón de cuero negro, observándolo en tremenda performance. Facundo sigue bajo el agua volviéndose más erótico para la mujer imaginaria que lo observa a través de su ducha de acrílico transparente, imaginándose pensado como tremendo manjar para el desayuno.

Como primera tarea diaria, el divo se pone a pensar en el Sheraton, en la cocina, en el día de la mujer, en la comida, en las mujeres. Como segunda tarea abre el refrigerador y saca un jugoso hígado color cafecito y lo pone a descongelar, mientras se pone gel en el pelo frente al espejo. El hígado se descongela rápidamente y toma un color rosado, está tiernito, ideal para la comida del mediodía, para festejar a las mujeres en particular. Facundo concluye que no hay nada mejor que las mujeres sobrias, las abstinentes, las que nunca toman alcohol. Hoy en día, como está la juventud, un hígado así, es difícil de conseguir.

La Extraña Discreción de la Genialidad

2009-11-30T14:25:00.000-08:00

Sylvie Testud. Nada.

A ver: SYLVIE TESTUD. Nada.

No la conocemos “ni en pelea de perros”. Bueno, es hora de saber quien es esta chica. Sylvie Testud (a la derecha en la foto) es una de las mejores actrices que hay del otro lado del charco, y desde hace rato, no de ahora.

Sylvie no tiene padre famoso ni madre artista , ni abuelo que haya hecho nada grandilocuente en el cine o en el arte contemporáneo, pero ella solita se ha hecho un camino a partir de actuaciones discretas pero de una profundidad increíble como en “LAS HERIDAS ASESINAS” (del director Jean Pierre Denis), la historia real de las hermanas Papin, en la que dos hermanas, que viven una relación incestuosa, asesinan a sus patronas cansadas del maltrato de estas últimas, película por la Sylvie Testud ganó el premio César a mejor actriz. Esta película es imperdible pero hay que tener ganas de verla y el alma preparada, porque es brutal solo teniendo en cuenta la profundidad del drama, y más encima sabiendo que fue una historia real.

Son veintidós las películas que hizo ya a sus treinta y seis años, pero se lució especialmente en “Estupor y temblores”, del director Alain Corneau, adaptación de un libro de la genial escritora Amelie Nothomb (también autora de “Biografía del hambre”).

La última vez que vimos a Sylvie Testud fue en la piel de Momone, acompañando Marion Cotillard mientras hacía a Edith Piaf. Allí Sylvie demuestra ese riguroso talento que le da vida al personaje amoroso, amistoso, envidioso y celoso de la amiga de Edith Piaf. Simplemente brillante, igual que Marion. La una sin la otra, no hacían ese tan buen producto final que fue “LA VIDA EN ROSA” del director Olivier Dahan.

Sylvie sabe elegir sus proyectos, no trabaja con cualquiera y no la buscan para cualquier papel, solo para los que requieren la máxima densidad psicológica de personajes complejos, los que esta maravillosa actriz está acostumbrada a llevar adelante.

Con su carita de triste, flacucha hasta la lástima, Sylvie conjuga talento, un gran carrera y una discreción difícil en gente tan genial. Sin escándalos, sin romances ni fotos en revistas, Sylvie hace su trabajo de actriz, de artista, y lo hace bien.

Demasiado bien.

Él, el Tiempo y sus Bifurcaciones

2009-11-24T13:11:00.000-08:00

Leer Borges es muchas veces leer ciencia.
De hecho muchos textos de ciencia aluden a “Funes el memorioso” o a “El jardín de los senderos que se bifurcan”, acercando esta última obra respuestas ingeniosas a preguntas relacionadas con la mecánica cuántica. En esta supuesta novela policial (denominada así por el mismo Borges) uno de los personajes dice que creará un laberinto y escribirá una novela. Finalmente el laberinto no aparece y la novela está incompleta...hasta que alguien se da cuenta de que la novela ES el laberinto y que el laberinto no es espacial sino temporal.

El planteo del tiempo de Borges fue muchas veces pretendido, tomado y experimentado por muchos directores que intentaron imitarlo, ilustrarlo y poseerlo de mil maneras, pero, a mi entender, quien más se acercó a una interpretación concreta y efectiva fue el director inglés Peter Greenaway en su trilogía “Las maletas de Tulse Luper”. Allí el incatalogable Greenaway no recrea sino que crea, utilizando a su manera, el tiempo borgiano, realizando una trilogía cinematográfica que se mueve en superficies de tiempo y espacio grandísimas en las que todo, absolutamente todo ES, ESTÁ, y está conectado por Tulse Luper. Brillante.

Como muchos escritores de su tiempo, Borges aprendió del cine el manejo de los planos y el uso de las distintas velocidades narrativas. Nutrió y se nutrió del cine que se iba inventando desde el punto del vista de la realización, el montaje, y la experimentación técnica. También fue un activo crítico de cine que respetó y destacó la naturaleza alucinatoria del cine en cuanto a la realidad.Borges perdió la vista llegando al año 55, dicen que igual seguía yendo al cine y que sus favoritas eran las películas de gángsters de Von Sternberg (“La ley del hampa”, “La Batida”).

En una entrevista que le hicieron en los años noventa le preguntaron cuales eran las películas que más le habían gustado o lo habían marcado, él haciendo gala de su brutal sentido del humor respondió: -"Y... me aterroricé con Psicosis (Alfred Hitchcock, 1960). La vi tres o cuatro veces y sabía cuál era el momento justo en el que debía cerrar los ojos para no ver a la madre...".-

LA AÚCA (cuento)

2009-10-28T07:46:00.000-07:00

Yo me esperaba un chirlo, un huascazo con el fino rebenque. Ya me tenía acostumbrada el patrón. Todas las mañanas me disponía al paseo cuando se levantaba la helada, y él mismito nos despertaba a todos en corral con su chiflidito bajo. Pero no. Esta vez mandó al Miguel a que me ensillara con el recao más fino y las riendas nuevas. Honestamente pensé que me iban a llevar a la feria a venderme. Esa sospecha acá la tenemos siempre, te llevan y es cuestión de esperar no más que algún viejo te compre “pa’ los nieto”.

Igual yo soy una privilegiada, soy la preferida por mi galope parejo, mis ancas seguras, mis bríos y mis crines rubias (que tanto le gustan a la Valentina, la hija del patrón).

Inquieta en el corral lo vi venir, porque sentí que esa mañana era diferente. Se acercó despacio, con su paso tranquilo, tan moreno y tan callado. Con las botas viejas, el ponchito gris y un sombrero nuevo. Pisó el estribo, pasó la pierna, y como me tocó la verija yo salté instintivamente. Pensé que me iba a fustear. Pero no. Me dijo dos o tres cositas lindas, me acarició las crines rubias, cariñoso, me dio dos palmazos en el cogote, y me echó a andar, mientras el sol dejaba la holgazanería y empezaba de a poco a iluminar la cordillera.

Y fue bien diferente el paseo. Con esa intuición que tenemos los animales y las hembras, lo llevé como no queriéndolo llevar, porque yo percibía lo que le iba a pasar. Pero tratar de torcer el destino de un hombre no era algo que una yegua, vieja y mansa como yo, pudiera lograr. Y anduve, no más. Me fui por donde él quiso, me moví lo menos posible cuando los tábanos me picaron el pescuezo, y pasé de largo el río sin tomar agua, para no perder tiempo, para llenarlo de paisaje todo lo posible por última vez. Lloré un llanto raro contra el viento del mediodía, y me fui con un galope parejito, parejito, cuando en la pampita me hizo galopar... como si me lo pudiera llevar lejos para que no lo alcanzara la muerte.

Solos los dos nos despedimos en este último paseo, el patrón y su yegua preferida, como dos enamorados que cabalgan su última cabalgata de amor y de separación inevitable. El final del paseo se me iba atragantando, iba llegando sin querer llegar, con una sensación de desgarro interior ineludible. Sentí que yo había sido la más importante, su compañera eterna de recorridos en incontables madrugadas heladas, de arreos, de tardecitas de vuelta al rancho. Yo le había dado mi vida y él me estaba dando ahora algo tan importante como su muerte.

Dudé en detenerme cuando se quiso bajar, me dio pena.
Se sentó bajo el árbol y se apretó fuerte el pecho. No quise ver.
Cuando volví a mirar, ya me lo había envuelto la Muerte en su negrura.
Lo dejé no más, ya no había más nada que hacer.

Despacito, con mi alma de yegua triste y resignada, la emprendí p’al alambrado, a esperar que alguien desde el camino me viera, y de verme ahí en el alambre, cabizbaja y ensillada, se diera cuenta que algo le había pasado a mi patrón.

Auca: yegua arisca

Huascazo: latigazo

CINE HECHO A PULMÓN...AJENO

2009-10-16T11:48:00.000-07:00

Es sabida la eterna lucha entre el mal llamado “interior” y la capital en varios temas. Principalmente me toca aquí analizar o comentar temas relacionados con lo audiovisual asi que a ese tema me referiré.

Me plantea un amigo el otro dia: “che ¿quién carajo decide que los de las provincias tengamos que colaborar con las películas que filma un tipo que soñó al lado del obelisco? Porque con ese cuento del cine hecho a pulmón vivimos poniendo esto y aquello, nos usan, vamos de aca para allá y nunca aprendemos nada y… bla bla bla …uno siempre colabora en lo que puede arengado por funcionarios y después estos tipos levantan rancho y nadie se hace cargo de las cosas ni las deudas y bla bla bla…”.
Yo, que soy toda elocuencia, que tengo un humor espontáneo y que utilizo un lenguaje dominguero envidiable para medio mundo… NO SUPE QUÉ HOSTIA CONTESTAR ante el tsunami real y concreto que mi amigo exponía. Deber haber sido la primera vez que me quedé muda, lo juro.

Por más que no correspondiera que este amigo, cuasi sulfurado, me reclamara a mí algo de lo que no tengo responsabilidad alguna, comprendí que yo en ese momento recibía este desahogo en nombre de los productores del mundo o algo asi, con quienes no tengo la más absoluta relación, pero bue, el hombre necesitaba expresar su desencanto con el cine y justo estaba yo ahí.

Luego de reflexionar me di cuenta que en parte tiene razón. Sin hacer una regla de excepcionales casos de inoperancia, irresponsabilidad o falta de profesionalismo, es corriente que algunos productores, aquí y en cualquier otro país, utilicen en su beneficio la buena fe y fascinación que una propuesta nueva genera en el interior.
Y muchos, por qué negarlo, se aprovechan de ello, haciendo cargo a una provincia, comunidad o zona de todo lo relacionado con la producción.

“Nos larguemos total en la provincia alguien nos va a bancar”, esta es un frase que personalmente la he escuchado más veces de las que me hubiese gustado, y eso le hace mal al cine y a los que hacen cine con una mirada responsable y respetuosa. Es asombroso pero eso se traduce en los temas, relatos y calidad de las películas, es sorprendente ver que la película es el alma de quien la rodó, créase o no.

¿Cómo transmitir esta falta de algunos que hacen que la gente se desencante de algo tan mágico y que puede redituar tanto como el cine? (en la parte turística, cultural, en capacitación para la gente de los lugares en que se rueda, etc.)
¿Cómo llegar a quienes deciden, ponen las firmas y dan plata sin tener control alguno de lo que alguien recibió, a veces por el solo merito de ser un soñador en una gran capital?

No es cuestión de echar, de no recibir o no colaborar, no es necesario sabotear nada, creo que el tema está en separar la paja del trigo, pero eso precisamente, no le corresponde al ciudadano común, sino a quienes tienen la responsabilidad de velar por los intereses culturales, económicos, turísticos y demás de todos a quienes representan, planteando así algún modo de colaborar si, pero controlando, viendo quién, cómo, qué, cuando y dónde se realizan las cosas, y en qué condiciones.

Controlar no es mala palabra, es proteger, resguardar, es empatizar con lo que nos pertenece y lograr que el otro lo haga también. Se puede crear, hacer arte y soñar también así.

LA MIRADA DE GIALLORENZI

2009-10-13T16:32:00.000-07:00

Hay seres a los que la luz propia los pone en un lugar fundamental, personas que logran transmitir lo que ven y eso, a quienes los rodeamos, termina resultándonos interesante. Es el caso de Jorge Giallorenzi, arquitecto, fotógrafo, escritor.
Tuve la oportunidad de conocer a este talentoso ser humano, cuya sensibilidad es imposible de omitir. Disfruté también la ocasión de leer lo que escribe y hasta de ser musa de un haiku suyo:

Tarde de arena
al rescoldo la voz
misma armonía

Pasé por la circunstancia de ser blanco de su mirada y aquí está el resultado. La fotografía de Jorge Giallorenzi me revela, por eso la expongo, más para descubrirlo a él que para que me descubran a mí quienes ya me conocen y visitan este blog.

Su libro “ANIKO Y AKIRO” (haiku) es delicadamente extraordinario.
Dispongo aquí algunas pinceladas de esta invitación a la belleza fugaz que es el haiku de Giallorenzi.

Derrama miel
porfiada abeja reina
resfrío fuerte

Entre la nieve
apenas si aparece
el hociquito

Alguien espera
que baje la marea
arroz con pulpo

Bajo el barco
sonidos de ballenas
¡uhh! por poquito

El saltamontes
entre dos alambrados
vibra la hierba

PASIÓN DE MUJER

2009-10-09T09:04:00.000-07:00

Tuve la oportunidad de ver la obra de teatro PASIÓN DE MUJER, del grupo EFECTOS COLATERALES, con el guión y la dirección de Nené Guitart.

Al vivir cotidianamente sumida en diferentes lenguajes artísticos como la literatura y el cine, me cuesta muchísimo evitar el análisis minucioso de los recursos que se utilizan cuando corre la acción. Esta vez para mí fue distinto, no sé si porque el teatro no es mi objeto de estudio o porque tenía ganas de dejar el análisis de lado y disfrutar, pero tuve sensaciones interesantes, abismales y contradictorias con esta obra, que es un transitar por la vida y esa desdicha que dispara el arte en ella. Mujeres, mujeres artistas. Bellísimas, impetuosas, ingenuas, tan presas como cualquiera de su hormonalidad, de su vanidad, del amor, del desamor, de la idealización del otro que nunca termina.

Son cuatro las intérpretes, Marta Golletti, Elda Griffiths, Nelda Scoltore y Graciela Bonansea quienes encarnan con muchísima técnica actoral (cantan, ejecutan instrumentos, realizan monólogos sorprendentes) a estas mujeres que les cuento.

La dramaturga y directora Nené Guitart con una sensibilidad exquisita nos invita a transitar destellos de la vida de estas mujeres, personajes únicos, todos con su genialidad y sus desaciertos. Desaciertos íntimos, tan íntimos que fueron por los que se derramaron precisamente sus talentos personales… y esa pena se siente, se palpa al ver la obra.
Con maestría y cautela, Nené pone las perlas justas para formar un collar exacto, puntual, discreto y certero sobre la emocionalidad femenina. Con humor, con ironía, con
elegancia la obra nos habla de mujeres hundidas en pasiones insondables, irreversibles, que muestran como principal anclaje la feminidad en varias versiones, por momentos llevada al extremo, derivada en pasión para bien y para mal de sus protagonistas. María Callas, Violeta Parra, María Félix… todas con sus historias, vertiéndose definitivas en sí mismas, ahogando para siempre el talento artístico y el juicio personal.

Es brutalmente eficaz el espejo que logró Nené Guitart con EFECTOS COLATERALES en PASIÓN DE MUJER. Historias de mujeres singulares, vehementes, ardientes.
Mujeres.

LA ENTREVISTA

2009-09-28T07:13:00.000-07:00

Este cuento pertenece también a mi primer libro, "17 Simples Cuentos".

"Un holograma es una imagen tridimensional,

registrada por rayos láser,

proyectada sobre una emulsión especial.

La imágen aparece saliendo de sus límites,

es tan asombroso que es difícil resistir la tentación de tocarla."

Me apuré a subir las escaleras del metro, y ni bien estuve en la acera avisté el edificio. Ante mí se alzaba una enorme pantalla de cristal líquido en la que decía “The Cientifics News” en letras suspendidas en el aire, como desprendidas mágicamente del fondo. Subí, entré y esperé. Simone me hizo pasar y noté que poseía una extraña mezcla de sensualidad, gentileza y formalidad. Era una mujer bellísima pero de una mirada dura y poco expresiva, por momentos me parecía que Simone se disolvía en el aire, pero ese ligero “barrido” de mi interlocutora era muy poco perceptible, y se lo atribuí al cansancio y stress que me provocaban las entrevistas de trabajo que había tenido en la última semana. Conversamos y le dejé mis ensayos sobre el escritorio como me pidió, pero honestamente no pensé que yo le hubiese gustado para el puesto de redactor que buscaban. Finalizada la charla, descendí a las asfixiantes arterias subterráneas y volví a casa.

Pasada una semana, me asaltó la idea de llamarla, sólo para saber si había leído los manuscritos.
Llamé y nadie contestó. Insistí. Un anciano levantó el auricular del otro lado, tímidamente balbuceé “la señorita Simone Short, por favor...” “¿Simone Short…? acá no hay ninguna Simone Short” El anciano parecía estar disgustado, creo que lo desperté de su siesta. “Mmm... ¿Es allí la redacción del diario científico The...?” “No caballero, usted se ha equivocado, esto es un museo...” “¿Un museo?” –respondí-. “Si, un Museo de Arte Contemporáneo y abrimos a las dieciséis horas.”
-¿Pero es la avenida Matucana cuatrocientos sesenta y cuatro? –insistí.
-Así es, joven, es la avenida Matucana cuatrocientos sesenta y cuatro, y es un Museo de Arte Contemporáneo desde hace casi sesenta años, ¡y abrimos a las dieciséis horas!
-Señor, espere, no cuelgue, ¿puede decirme qué expusieron durante la semana pasada?
-No recuerdo muy bien, hubieron unos franceses y a ver... aquí tengo el catálogo, hubo una exposición de hologramas y litografías… ¡y abrimos a las dieciséis!
Dicho esto, el anciano colgó el auricular.

Caminé. Tomé la tarjeta de presentación y leí solo tres palabras: "SIMONE SHORT, Av. Matucana 464", caminé hasta dicha dirección y efectivamente, ante mí se alzó un viejo gran cartel, que lejos de ser una moderna pantalla líquida, decía: “MUSEO DE ARTE CONTEMPORÁNEO”. Pisoteado y sucio encontré un catálogo: "Semana de la holografía, con la presentación de físicos franceses...", las escaleras eran las mismas, las ventanas mínimas eran las mismas, ese era el lugar en el que yo había estado en una entrevista con Simone Short tratando de conseguir un trabajo de redactor de noticias científicas, definitivamente. Me senté en un banco de la calle, y sólo atiné nuevamente a buscar la tarjeta de Simone Short, que terminé sin encontrar.

Enfoqué mi mirada en infinito y me sumí en mis pensamientos.
¿Qué había sido real y qué no en esa entrevista con Simone Short? ¿Podría ser Simone y su oficina un holograma? ¿Podría yo haber sido una simple rata de laboratorio para un experimento de una agencia de hologramas? Me dije que era imposible que algo así me hubiera pasado, luego me refuté “no, imposible no, es improbable” y me repetí "IMPROBABLE". Volví a mirar hacia el edificio y me vi a mí mismo descendiendo con Simone por las escaleras del Museo, yo sonriente, Simone, enigmática y sensual como la había conocido. La imagen se deshizo en un instante, fue una sensación muy finamente perceptible, como toda Simone, y se desintegró con la naturalidad de una piedra perturbando el agua quieta.

Sentado en ese banco en plena calle, capté con mi más profunda simplicidad, el concepto de IMPROBABLE, y rechacé la más mínima intención de cuestionarlo, por lo menos no yo, un simple muchacho en busca de entrevistas de trabajo.

SILVIA

2009-09-09T16:37:00.000-07:00

Silvia Mellado nació en Zapala pero vive en Neuquén capital desde el 2006. Es profesora y Licenciada en Letras por la Universidad Nacional de la Plata. Su primer libro de poesía, se llama CELULOIDE. Su segundo libro es ACETATO y está en proceso de edición.

En este momento trabaja como docente, también integra un equipo de investigación (textos transgresores) en la Universidad Nacional del Comahue. Ha participado en varios congresos con trabajos críticos o textos de creación. Dice que hoy las mejores novelas que ha leído son EL ZORRO DE ARRIBA Y EL ZORRO DE ABAJO de José María Arguedas y EL PASADO de Alan Pauls. En poesía hay una lista interminable de poetas que le apasionan, entre ellos Bustriazo Ortiz, Ana Cristina Cesar, Ricardo Costa, entre otros. Contrario a los dichos populares, Silvia todavía se asombra que la carrera de letras no le haya sacado las ganas de escribir.

Herencia

Nos dejaron
por herencia
la idea de que todo pasado fue mejor
de que nuestras malas letra de rock
les arruinan el lenguaje que
sólo se decían en la intimidad.
Me achacan que no planche las camisas
con la misma inquietud
con la que se admiran
de que me acuesto ilegalmente
y no uso cancanes
cuando hace calor.

Ya hubo otras locas
que supieron suicidarse
o morirse
de sobredosis,
hasta las muertes están inventadas,
ni en la Patagonia desértica
podemos tener un gesto
innovador.
Ninguna presidenta como la gente,
maestras normales
pero amantes de Sarmiento,
malas costumbres
contemporáneas
criemos hijas
con resentimiento
pero en tiempo y forma.

Principalmente advierto que esta autora escribe por necesidad evitando la soberbia idea de comunicar una idea propia con afanes contundentes.
Me gustó este poema porque la escritura de Silvia Mellado tiene para mí un sentido coloquial que profundiza sigilosamente lo cotidiano. En este poema te cuenta, como mateando una tarde ventosa en algún lugar de Neuquén. Te rezonga un poema de joven comadre patagónica, que atraviesa la opaca idea que tenemos algunas, que asumimos muchas, que olfateamos todas.
Cuando Silvia escribe la espiamos porque sabemos que viene algo bueno. Cuando Silvia lo lee nos quedamos calladitas, sabiendo que tiene razón.

DÉNSELO DE UNA VEZ!

2009-09-08T16:10:00.000-07:00

Siempre es un placer ver a Jim Carrey, en lo que sea. Este actor tiene tanto talento y ejercicio actoral que todo le sale bien. Encima, es humilde. Personalmente he seguido su carrera y el tipo tiene aciertos impresionantes en los papeles que ha aceptado. Hay que decirlo así porque a veces se conoce más el perfil de un actor por lo que no aceptó que por lo que sí.

A Jim se lo conoce por las dos cosas, en realidad. Es un verdadero genio, y aparte de eso, un trabajador incansable de la faena actoral. Uno de los pocos que no se quedó dormido en la fama primera y que tiene un dominio de sus aptitudes que le permiten crear ámbitos de comedia y dramáticos con la misma intensidad. Mucha.

En sus inicios hizo de todo, pero será más fácil recordarlo después de “PEGGY SUE SE CASÓ” (1986, de Francis Ford Coppola), una comedia romántica en donde una madre de familia vuelve al pasado a ser adolescente y conocer al marido otra vez. En “LA MÁSCARA” (1994, de Check Russell) Jim protagonizó y mostró que tiene talento de sobra y mucho trabajo como comediante, ahí se talló un poco su modo gracioso- sobreactuado, terminando de consagrarse con ese estilo propio en “TONTO Y RETONTO” , una comedia ácida y tremendamente entretenida hecha en 1994 por los hermanos Farrelli.

En “THE TRUMAN SHOW” (1998, de Peter Weir), Jim mezcla la sobreactuación con el dramatismo dando un resultado emotivamente inquietante, no hace falta llegar al final para que se le ponga la piel de gallina al espectador. Como en “THE MAJESTIC” (2001, Frank Darabont) donde restaura un cine antiguo con su supuesto padre y otra gente del pueblo donde viven, sumergiéndonos en una historia fuerte, controversial y emocionante de principio a fin, en un delicioso duelo actoral con el genial Martin Landau.

Pero donde realmente sorprende Jim Carrey es en “MAN ON THE MOON” (1999) del indiscutido y versátil director Milos Forman, donde interpreta al comediante Andy Kaufman de manera magistral, siendo una película no emotiva desde lo lacrimógeno, sino un film biográfico con un alto nivel filosófico donde se analiza el hediondo mundo de los negocios televisivos.

Este debe ser, lejos, el mejor papel de su carrera. Por eso ya llegó el momento. Ya va siendo hora que lo reconozcan y dejen de esperarlo en el consabido papel de tullido que siempre se lleva el máximo premio. Es hora de que se haga justicia, y le den a Jim Carrey, un más que merecido Oscar.

LO QUE DIJO CRISTIAN

2009-08-26T14:00:00.000-07:00

Llegó mi libro, cómo todo lo esperado lo recibí con ansias, con orgullo, con miedo, con todo. Lo primero que hice fue dejarlo en la librería Macayo para que vea la luz de lo público, para que aprenda a no tener vergúenza. Y ahí está, espiando a los abrigados paseantes de invierno.

No sé qué decir de él, la verdad que estoy como esas madres primerizas, mareada por el parto, casi sin poder creer que haya terminado este proyecto que llevó mucho de mí en lo emocional, en lo privado. Hace un tiempo lo describí como un libro seco, revelador de el alma femenina, de la mía, de la de todas, con sus cuatro partes bien marcadas, con lo idílico para comenzar, con lo melancólico, con lo enfermizo y con lo glorioso y apasionado al final. Me gusta lo de mi amigo el escritor Basso Benelli digo de él, aqui lo transcribo.

Cuando el poema despliega sus sentidos, liberando al lector de los prejuicios de la aparente poesía encifrada, logra alcanzar un equilibrio entre vida y literatura. Así es como se completa el círculo en que lo dicho detona asociaciones con la experiencia vital, por ende, surge el diálogo de las partes y se nutre. La vida vuelve a manifestarse. Lo que sintió un hombre es concentración de lo que muchos sentirán; lo que escribió un hombre es realidad de lo que otros vivirán, y en ese camino el poeta es eterno.

En Letal intensidad, cuerpo poético estructurado en tres momentos, oímos una voz de mujer a quien “no la apasionó la locura/ de una brisa dulce”, sino el sobrevuelo obsesivo de un amor. Su confesión lírica la sostiene un destinatario esquivo, lejano y enigmático que inspira la totalidad de los versos y se transforma en flujo centrípeto de la pasión, la contemplación, los celos, el odio, su vida toda mientras él protagonice sus días.

Los poemas son breves en su mayoría. Cada serie de estrofas tiene por eje un verbo como categoría, pues el sujeto no se entiende sino en el dinamismo de la acción. Más allá de cualquier recurso imaginista, la escritura se depura de expresiones estériles y alejadas de la confesión como las letras de tango, que por su naturaleza concentran las emociones, la historia personal, la rima aguda que es un golpe de voz como cerrar con furia una puerta. Son relevantes las diferencias con el “objeto del deseo”: correspondencia amorosa, edad, rechazo, atracción, sometimiento, dolor, despecho; todas ellas expuestas a través de melodías hiperbólicas.

Para el sujeto poético, el abandono amoroso es un hecho de sangre. Aunque “a tajo limpio/ vencería la soledad”, no consiente ni se resigna a ello. Quiere llegar al más intenso límite que le sea posible en una relación donde el otro no responde según lo esperado. Es más, está dispuesto a sufrir y ofrecer “a cada perdón/ un golpe”, convirtiéndose en un sobreviviente del amor, “una flor silvestre”, “una niña esencial”, “una valkiria” y hasta una Cleopatra o Taís.

Lo primero que conocí de Nadine Alemán fueron sus 17 cuentos simples, deslumbrantes por su lucidez, su dominio de la observación exacta y el hecho de que no fuera, además, una autora promisoria, sino real; pero más me impactó –al conocerla personalmente- el modo cómo convertía lo cotidiano en arte, la conversación vana en profunda, la prosa en verso. De ahí que ahora podamos leerla en una poesía expresiva, directa y suavemente lírica.

Pensar en Nadine Alemán y en su obra literaria obliga a pensar la Patagonia argentina, sustrato y sustento que la inspira siempre, como trasfondo de belleza que le dio un ritmo especial para escribir. Es pensar también en el sitio que le corresponde a la poesía y al escritor en tiempos de tránsito como éste, porque cuando la vida es tanta, toda intensidad puede ser letal."

EL CORDERO

2009-08-18T19:35:00.000-07:00

EL CORDERO pertenece a "17 Simples Cuentos".

- ¡Años, años viendo cómo se carnea un cordero y justo hoy se te ocurre que no puedes!
Mi padre rezongaba con razón, realmente yo tenía que reconocerlo. Había pasado la mayor parte de mi vida en el campo, recién a los dieciocho años había ido a la ciudad a buscar trabajo. Y hoy volvía sin pena ni gloria, vacío, con una bolsa de arpillera llena de cosas para mamá y mis hermanas, y con frustraciones, muchas frustraciones.

Papá me regañaba a la vista y oído de todos, incluso de los otros peones, gente de campo que se quedaba callada ante la irritabilidad de mi papá, ya un anciano. En otro momento, quizás de más chico, ante el reto de mi papá hubiera largado un insulto y me hubiese ido a sacarle la roña al caballo más arisco de los patrones, pero ahora no, yo sabía muy bien que de un tiempo a esta parte la sola cercanía de la muerte, ya fuera de un cristiano o un animal, me paralizaba. Pero no podía explicarle eso a papá. ¿Cómo explicarle que la vida en la ciudad había guardado para mí ribetes inconfesables? ¿Que los dos años lejos del campo me habían cambiado por completo? Prefería realmente que pensaran que estaba igual, que nada me había cambiado, que la ciudad no había sido nada más que una aventura juvenil y truncada por la falta de trabajo.

Mis hermanas me entendían, en el fondo me tenían lástima, creo. Mamá estaba feliz de tenerme de vuelta, siempre había sido el mayor y el más regalón. Papá seguía retándome y los otros peones seguían diciéndole que se calmara, que no le haría bien a su salud, y Darío, mi amigo de la infancia, mi hermano, quien de mirarme no más sabía lo que me pasaba, era incapaz de adivinar lo que me tenía tan paralizado. Y me llamaba, se reía: “¡Julián, vení, dale, que ya estamos listos y con el fuego prendido! ¡Vení y matá el primer cordero que este es un honor que no se lo damos a cualquiera, che!”. Darío, mi amigo, mi hermano.

Mientras veía afilar los cuchillos, traer el balde, a los perros que se acercaban esperando las sobras, el fuego lanzar chispas, y la estaca de fierro esperando ensartar tremendo manjar, me volvía loco por dentro. Mi corazón se sobresaltaba, cada movimiento que antecedía a la carneada, se hacía lento, como una vieja película, las del cine del pueblo que veíamos los domingos con mis hermanas.
Papá seguía, ya no lo escuchaba, solo veía sus idas y venidas, y miraba al cordero, que desde el corral parecía intuir lo que se aproximaba.

Juro que tuve el impulso de soltarlo, pero algo me dijo que no tenía que interferir en un ritual tan cotidiano y tan ligado a la vida de campo. Mis fantasmas internos no tenían por qué alterar una vida simple como la de mi familia, en la que la carneada no era un acto de muerte sino una actividad más.

Cuando el cordero baló por última vez y el cuchillo lo ahogó, quise vomitar pero me aguanté. Me quedé sentado a la sombra, unos metros mas allá, sobre los fardos, mientras todo seguía su curso, mientras mamá pasaba con la bandeja para las achuras frescas, mientras mis hermanas se peleaban por cocinar la cabeza de tal o cual manera, mientras mi papá y los peones se felicitaban entre ellos por la mucha grasa, y lo grande del cordero, mientras Darío extendía el cuero fresco en el palenque desnudo... y tuve la sensación de que justamente ahí empezaba mi historia de simulación, de simulación de todo lo que había pasado en la ciudad, de ocultamientos necesarios y sistemáticos para no matar de pena a mi papá, hombre de campo, de trabajo fuerte, un anciano, para quien no hubiese sido ni digno ni posible tener un hijo asesino.

Mientras escuchaba cómo mi papá, ya viejo y con justa razón, me retaba por no haber querido matar al primer cordero de la temporada, me quedé sentado pensando en los ojos traicioneros del miserable aquél que embarazó a la Leonor, mi hermana de trece años, un desgraciado que fui a buscar a la ciudad, que encontré en el baile medio borracho y que degollé sin pena en un baldío cercano y por el honor de mi hermana abandonada.

Miré para la casa y vi a la Leonor solita, mirando por la ventana, ocultando el crío en sus brazos. Mirándome, como entendiendo. -

El Magnético Gerard

2009-08-08T09:57:00.000-07:00

“Si la película es francesa, seguro que actúa Gerard Depardieu” dicen los críticos de cine de todo el mundo. Todo un santo y seña del que conoce el cine francés. Y es tal cual. A ver, tomemos tres películas francesas de este año: “LOS TIEMPOS CAMBIAN” (de André Techiné, con Catherine Deneuve) , “LA VIDA EN ROSA” (del director Oliver Dahan) y “EL CANTANTE”. En todas está el hoy macizo sex simbol que salía en revistas de los ochenta sin ropa y tapándose sus partes nobles.

En “EL CANTANTE” por ejemplo, Gerard es “Alain Moreau”, un cantante que pudo haber llegado lejos pero solo anda divirtiendo a los escasos y aburridos trasnochadores de la ciudad donde vive. Entonces conoce a “Marion” (Cècile de France), una mujer bastante más joven que él, ¿y qué pasa? se le viene la estantería al piso, lógicamente.

En “LOS TIEMPOS CAMBIAN” está con Catherine Deneuve. Uno hace de “Antoine” y la otra hace de “Cecile”, dos viejos amores que se encuentran en Marruecos para tratar de reconquistarse. En “LA VIDA EN ROSA” Gerard también está, y aunque la película no alcanza a aprehender la grandeza de un personaje tan significativo como Edith Piaf (pues de ella trata la película) , Gerard está, y con eso, ya tenemos público asegurado. Porque, aunque no nos sorprendan ya sus apariciones, parece que es fijo que si está Depardieu , la pelicula vende.

Pero bueno, todo no se puede y por más que duela reconocerlo (en realidad es un dolor/goce artístico contradictual) Gerard solo, puede más que todos sus personajes. La gente va a verlo a él, no a meterse y vivir la historia que la película cuenta.
Como le pasa a Robert de Niro, que por más que nos esforcemos, no podemos dejar de pensar que, el que hace el personaje, es Robert de Niro. La trama a veces queda absolutamente en la sombra con estos gigantes bien gigantes protagonizándola.

Es que hay tipos que son tan, tan grandes en su magnetismo personal, que terminan tragándose al personaje con su fuerte presencia. Y lo fagocitan.

VIDAS CRUZADAS

2009-07-18T17:10:00.001-07:00

Esto cuento es ficción. Los nombres no son reales.
Cualquier similitud con la realidad es solo una coincidencia,
o una amarga reseña que intuye que puede cambiarse el absurdo simulacro de las normas vanas, en lugares vanos,
por conciencia real sobre la abrumadora realidad.

Como a las diez y media Gustavo termina de comer y parte a Tránsito a hacer la rutina de los sábados en el centro de Esquel.
Será más de lo mismo: una alcoholemia a algún solitario mareado sobre una F100, una boleta por la falta del último seguro a un par de chicas treintonas que a 30 km/h y por la 25 de mayo, critican a alguna que se viste mal. Ninguna tomó cerveza, después de los treinta la eterna dieta no lo permite.

Por la Rivadavia, Marta y Susana vuelven de una cena de docentes jubiladas, Marta no lleva cinturón de seguridad, no están acostumbradas a levantar gran velocidad en el Citroen Palace. Gustavo las detiene, Fernando le hace la alcoholemia a Marta, que no tomó nada porque a sus 63 tiene problemas de presión alta. Fernando se acuerda que fue su maestra de tercero. Gustavo le hace la boleta, Marta se pone el cinturón y parten a 30 km./h en el Citroen Palace al barrio docente.

El Mono y José terminaron de armar el Fiat 128 con escape libre, vidrios polarizados, calcomanías y música fuerte. Las aceleradas en el barrio aturden. A Don Antonio, padre y almacenero, algo le huele mal.
- Estos se van a mandar una cagada, vieja…
- Antonio, son jóvenes dejalos que se diviertan…!

Gustavo corre los conos más allá, Marcela hace señas para ir deteniendo los autos sobre Alvear. Una pareja en un Fiat Uno 97, recién lavadito, con cuatro chiquitos chillones atrás, discute con Gustavo, no pueden creer que les hagan una boleta porque Camila de dos años les mordisqueó la tarjeta verde y está en mal estado.
Gustavo pone lo mejor de sí, y les hace la boleta sabiendo que es más absurda que correctiva el acta de infracción.
El familión parte, Marcela larga la carcajada, Gustavo trata de disimular, pero no puede evitar reírse también.
- Son muchos pibes, ta difícil darle de comer a todos…-
Se ríe pícara Marcela mientras se ajusta el chaleco fluorescente y le hace señas a unos noviecitos que vienen escuchando Arjona y se detienen sonrientes empezando a sacar papeles de la guantera del Taunus.

………………………………………………………………………………

Después del baile, a las seis, con seis cervezas cada uno, el Mono y José vuelven pisteando por la Ameghino para despertar a los desprevenidos.
El tío de José viene del turno de sereno en su bicicleta, cruza la Ameghino. El Mono ya levantó velocidad. El viejo aparece pedaleando cansado. El Mono no alcanza a frenar.
En su casa, Don Antonio se despierta sobresaltado.
-Vieja, en Mono se mandó una cagada…!

………………………………………………………………………………
Gustavo deja a Marcela en su casa, vuelve caminando por la Alvear, su turno terminó a la una y media. Ta frío Esquel

Encendida

2009-07-14T13:59:00.000-07:00

De LETAL INTENSIDAD.

Que es contracción constante.

Que es parto solitario.

Que es inmolación por amor propio

y por desamor ajeno.

Encendida tu mirada.
Mi lago patagónico
se torna verdoso
cuando espía la esencia que te entrego.

Ardiente mi lengua
consume tu piel salada,
y baja el camino de tu sangre
hasta tu cuello
que ahora se ensancha de deseo.

Tu sexo me acusa y me desgarra.

Me ata a tu cuerpo
la madrugada.

Por dentro y por fuera
encendida
te pido piedad.

Es nuestra historia
que a cada momento
se debate.

En la cercanía
aunque no digas una sola palabra de amor
yo muero por vos.

Encendida.

¿Cómo era tu nombre?

2009-07-04T19:54:00.000-07:00

Debo reconocer que encarar una película china es algo complicado, y suelo hacerlo en mis escapatorias ocultas y snob. Pero CARTA DE UNA DESCONOCIDA de Xu Junglei, hizo que me quedara con la boca cerrada y los ojos abiertos de principio a fin.

Si bien la novela es más antigua "que el hilo negro" (data de 1922 y fue escrita como novela por Stefan Sweig, para ser filmada en 1948 por Max Ophuls, un centroeuropeo ocupado por la prolijidad fotográfica, clasicista y formal), la versión china escarba más profundo aún en la historia de amor propiamente dicha.

Un mañana, un famoso novelista descubre en su buzón una carta de amor escrita a mano, la remitente es una mujer cuyo nombre él no puede recordar. Aunque se desespera intentando, el protagonista no consigue que su memoria traicionera le traiga el nombre de aquel extraño y antiguo amor que no recuerda.

Pareciera una comedia romántica estadounidense pero no lo es. Ambos directores (el alemán Max Ophuls en 1948 y la china Xu Junglei) hacen que esta historia se cuente en una clave psicológica tal, que en cualquier idioma, en cualquier tiempo y lugar, la historia resulta atrapante, doliente y devastadora, como toda buena historia.

Xu Junglei es una cantante, actriz y directora china que tuvo el honor de conseguir el premio a la mejor directora en el festival de San Sebastián en el año 2004. Esta maravillosa mujer es muy popular en su país y también dirigió con éxito otra película denominada MI PADRE Y YO del año 2003.

En CARTA A UNA DESCONOCIDA, Junglei cuenta con sensualidad, calidad, calidez y maestría, la dura historia de una mujer que escribe una carta a un viejo amor que es el padre del hijo que acaba de perder, por lo tanto la carta se transforma en el único lazo de ella con quien la recibe, el mudo y sutil testigo de aquel fugaz amor.

CARTA DE UNA DESCONOCIDA es una obra de arte de principio a fin, con una estética cargada, sobrecargada tal vez pero precisa. Nada la falta, nada le sobra, ni a la estética, ni a la actuación, ni a la narración. En definitiva esta película se desliza con suavidad y armonía por el tan temido e inevitable destino del amor: el castigo de no haber sido jamás consumado como tal.

Mi Amor Insecto

2009-07-02T10:48:00.000-07:00

Cuando conocí a Cristián Basso Benelli hace unos años me sorprendió su inteligencia, su don de gente, su simpatía y su deliciosa caballerosidad. Compartimos desde ahí una amistad que trasciende tiempo y espacio. Una amistad basada en la admiración, la generosidad y la íntima confianza, un vínculo amoroso sostenido en la creencia de que el otro es un ser mágico, profundo y natural.
Cristián es poeta y dramaturgo nacido en Santiago de Chile en 1976.
Es Profesor de Castellano y Magíster en Literatura por la Universidad de Chile. Ha participado en encuentros y congresos de literatura en Chile, España y Uruguay. Como dramaturgo, ha estrenado las obras "Muebles de Carne y Hueso" y "Tatiana Taladra".

Ha publicado los poemarios "Alalia" (1994) y "El Amor Insecto" (2003), además de la "Antología 22 Voces de la Novísima Poesía Chilena" (1994).

Ha sido galardonado, entre otros, con el Premio Iberoamericano de Poesía Paz y Cooperación en España por su obra "La tierra no sabe morir", Premio Gabriela Mistral de Poesía en Chile por su obra "Coméntame si estoy contigo" y Beca Fundación Pablo Neruda en 1992.

Ha participado en diversas revistas y muestras de poesía como Cartas Credenciales (1994), Poesía Chilena para el siglo XXI (1996), Génetrix: antología de poesía joven (1999) y Guía de la Poesía Erótica en Chile (2000).

Cristián es para mí un amigo eterno, leal, honesto. Un hidalgo caballero de las letras, de la amistad y la vida.

De Cristián Basso Benelli:

LAS TAZAS LLENAS DE BESOS

Las tazas son los seres más llenos de besos,

llevan sus costados y sus bordes

llenos de besos guardados,
aunque sus muros de loza

no se abran amorosamente

para recibir mis labios.

Yo he besado más las tazas

que las mejillas transparentes de los vasos.

Al poner mis labios en ellas,

recojo besos enterrados,

y me sumerjo,

idilio adentro,

en los rincones de los jarros,

para tocar a diario sus enlozados bordes.

Últimamente,
estoy besando sus figuras,
y veo con los ojos cerrados de otro mundo…

¡Las tazas llenas de besos!

SOBRE UN CAMPO DE CENIZAS

Amanecí llagado

sobre un campo de cenizas.

A mi alrededor la muerte cosía

mis costras para hacerse un abrigo,

guiñaba el ojo a un ave de rapiña

que a lo lejos se saciaba.

No me dejes ver el abandono

ahora con los ojos de piedra.

No me hagas llamarte a gritos

si extirparon tus tímpanos.

Espérame al anochecer en nuestra casa,

prepara café cargado

y un baño caliente de sales

o flores o lunas desteñidas.

Llagado amanecí y no lo sabes;
amanecí puesto en una caja que nadie abrirá,

salvo tú cuando no quiera abrazarte.

No me prives,

no me pruebes,

no me expongas hoy al fuego del verano.

Dentren leña

2009-06-25T15:04:00.001-07:00

-A ver si van apagando la aradio que ya escuchamos los mensajes al mediodía!
-…
- ¿Me oíste Yoana? Que apaguen la aradio , che! ... Una trabaja como burra todo el día y cuando llega... ustedes ahí, sentaditos al lado de la aradio! Pero no tienen nada que hacer?? Bien que para bajar pal pueblo se apuran , si!!!
-…
-Pero che! ¿Son sordos ustede??? Yoana, Evaristo…!
-…
-Los voy a cagar bien a palmaso a loh dóh! Ya van a ver!!!
-…
-Yoana te voy tirar la casé de la Gilda eh… y se va a terminar tanto bailecito con la prima y tanta cuestión con este que trabaja en el aserradero… ¿te crés que no te vieron? Que la patrona te dio permiso, dijo tu madrina… ya la voy a agarrar a esta… andarte defendiendo de tu propia madre…!
-…
- Evaristo, dentrá leña…!!!
-…
- Yoana, sacame las tortafritas, que se me queman! Madre Santa esta juventú
(peeero esta chica que tiene la cabeza en cualquier lao..)
-…
-…
-…
-…
-Evaristo, Yoana!!!!!! DENTREN LEÑA, CARAJO!

QUE SE VIENE UNA…!

De LETAL INTENSIDAD

2009-06-22T13:13:00.000-07:00

INMOVIL

En tu triste mirada
la humanidad.

Insoportable
tu oval sentido
que altivo todo lo repasa.

Inmortaliza la impotencia.

En tu ajado corazón
la incertidumbre.

El sufrido disimulo
escurriéndose inconveniente
en tu óptica expresión.

Ahí el mutismo.

Nunca te vi tan inmóvil.

Tu grosero rechazo es total.

Lejos (letra de tango)

2009-06-18T14:28:00.000-07:00

El pasado 15 de junio se conmemoró el Día del Libro aquí en Esquel. Se organizó en el Centro Cultural Melipal una tarde dedicada a la palabra donde mucha gente acudió a las distintas propuestas.

Llegando el final me tocó a mí agasajar a la palabra con algo de mi autoría, y lo hice con una propuesta para mí nueva: un tango.

Un tango propio, que ya pertenece al libro próximo, LETAL INTENSIDAD, y que se titula LEJOS.

Este tango fue recitado por la visceral actriz Graciela Bonansea, y bailado magistralmente por mi amigo César Arrúa y su compañera de baile Natalia.

A mucha gente le sorprendió que yo escribiera tangos y otros me dijeron sinceramente que les gustó; aquí la transcribo para aquellos que me pidieron la letra. A esos mismos les agradezco y les digo que si el invierno sigue así, me encerraré con mi adorado piano y para la primavera tendré la música de este y los otros tangos.

LEJOS

Cuando por fin lo ví
y lo pude presentir,
se metió en mis entrañas
y se desvaneció fatal.

Lo que pudo ser “ahora” se deshizo en un “quizás”.
Su cuerpo que era presente
se atenuó en mi noche
sin más.

Se trazó un hombre en la neblina,
oí sus pasos en mi vida,
lo vi por una vez llegar.

Qué fechoría la vida...
darme un hombre,
quitármelo,
pintarlo antojadiza
y volvérmelo a borrar.

Mi pasión quebrada
hoy se diluye
en la negra realidad.

Se queda inmóvil, imprecisa.
No me vuelvo a enamorar

Desafecto

2009-06-15T09:24:00.000-07:00

El siguiente poema, DESAFECTO, pertenece al próximo proyecto, pronto a ser editado, LETAL INTENSIDAD. En él evoco todo tipo de pasiones por las que transita una mujer. A mi entender, a mi sentir.

Durante mucho tiempo viví en el vecino país de Chile, un lugar pujante, con la última tecnología y una seriedad digna de ser copiada por otros países. Un país donde fui muy feliz y en donde tengo afectos intensísimos y eternos. Pero también un país donde descubrí una realidad dolorosa a la cual en el próximo libro, le dediqué un capítulo titulado MAPAS DEL DOLOR. Capítulo que responde al alto índice de femicidio que se da en el mundo, que pude comprobar dolorosamente en mi estadía en Chile.

Dice la Ministra Albornoz que en Chile sucede un femicidio por semana.

Una mujer muerta en manos de su pareja, por semana.

Una por semana.

Y que existen oficialmente 107.000 denuncias por violencia intrafamiliar, 88 por ciento de ellas por maltratos a mujeres, tanto físicos, sicológicos y sexuales.

No es solo allá, es en muchos lados, yo le dedico un capítulo entero a las de todos lados, porque en cualquier lugar del mundo, en este mismo momento, hay una, miles, todas en una sola. Alguna mujer, en este momento, está trazando con rabia, con miedo, con la tinta del silencio tal vez, un negro MAPA DEL DOLOR.

DESAFECTO

Imposible soportar
lo insoportable.

Congelamiento total.

Lágrimas de fatiga

Frío perdón.

Perdón preciso.
Perfecto frío.

Imagen dolorosa
la del ahogo final.

La soledad
siempre es glacial.

No es Clint... pero le pone empeño

2009-06-13T08:34:00.000-07:00

Sería fácil empezar diciendo que cualquiera con un buen libro y un poco de escuela de cine hace un película. Pero Ben Affleck lo hace mejor que eso en “DESAPARECIÓ UNA NOCHE”, donde se anima y dirige a su hermano, Casie Affleck, a Michelle Monaghan y a un deslucido Morgan Freeman, en una historia en la que los dos primeros son sendos investigadores privados que se atreven a intentar desenmarañar el secuestro de una niñita en un barrio de esos en los que la gente no habla con la policía, aunque a estos dos buenos mozos de Patrick (Casey Affleck) y Angie (Michelle Monaghan), sí les dan datos.

Ben gana de entrada eligiendo esta historia del mismo Denis Lehane, un escritor de novelas negras que tiene como marca registrada una ciudad de Boston con barrios pobres llenos de extranjeros con códigos tribales y reglas de vecindario. O sea, sobre la construcción intelectual armada primeramente por Denis Lehane (sólida firma literaria de Hollywood), Ben hace un film prolijo, rico en ideas y conflictos morales. En resumen: enciende la mecha.
Ben no es Clint Eastwood haciendo Río Místico, (adaptación de un libro del mismo autor), pero se defiende bien mostrando cómo los vecinos arman la red de convivencia, algo brutal y poco democrática pero verosímil, en esta película en la que el conflicto moral es mayúsculo: hay una niña perdida, hija de una madre prostituta y drogadicta, que vive en un barrio en el que en algún momento esta criatura angelical se perderá, si no es de niña, será de adulta. Eso es lo que parece decir el buen alumno de Ben como director en esta ocasión.

Está bueno saber que Ben tuvo la delicadeza de posponer el estreno de esta película, que tenía preparado para principios del 2007, debido a lo reciente de la desaparición de Madeleine McCann. Eso dotó al film, mas adelante, cuando pudo estrenarse, de un interés mayor al que tal vez hubiera tenido.
No daré demasiadas luces del final, pero huelga decir que conviene verla con escepticismo, ya que si bien se muestra un tipo de “mal” claramente inexcusable, también enseña otro tipo de “mal” cinematográficamente mucho más interesante.
En fin, lo mejor de todo es que deja ideas dando vuelta.

La Mañana

2009-06-07T11:00:00.000-07:00

LA MAÑANA es un poema que pertenece al poemario LETAL INTENSIDAD, próximo a ser editado, con el cual busco componer una emocionalidad simple, clara, humana, sin artificios ni pretenciones vanas.
LETAL INTENSIDAD son poemas, son tangos, es contradicción que se concentra tanto en lo LETAL como en lo INTENSO.

Nació la mañana sin ti.
Abrí las ventanas

Esperé de la brisa fresca
tu aroma profundo.
Y tan lejano.

Nadie llega.
No hay sorpresa no hay abrazos

Cumplo las horas
negando la melancolía
que de preferencia no habita
en días luminosos.

Yo te espero siempre.

Con los ojos puestos
en la calle.

El Hijo Huacho

2009-06-01T09:22:00.000-07:00

Ahí estaba cuando la conocida de pueblo lo vio, y dijo ¿será el hijo de la Nadine?
Ahí no más se le acercó a la amiga que la acompañaba en el viaje.
–Che, mirá, el hijo de la Nadine, ahí con una mujer fumando y otra desnuda al lado… pero qué cosa el muchachito este…!
Ambas se rieron como toda pueblerina que cuando va a una ciudad se cree más, que desde el piso flotante se siente reina y entonces puede cuchichear sobre el pibe de otra que apareció por ahí, huacho y calladito, petiso, flaco, extrañando la carne de capón que comía acá en la cordillera (qué ahora que vive en Madryn, ya no come).
Y desaparece de la vecina chusma el olor a torta frita que llevaba en el colectivo rumbo a la costa en la grandilocuencia de un shopping (que aca en la cordillera no tenemos).
Y el cartel mortecino arriba que le recuerda al huachito de la Nadine a donde llegó (por casualidad llegó, él no sabía que lo iban a mandar ahí),
Una mujer desnuda, otra fumando… más allá un asesino y al ladito el pecado tentando…
-La flauta…¿qué será de este pibe che? Es que la Nadine con treinta años, sola… tenerse un hijo huacho como si nada… y parece que va a tener otro ¿viste?

Cuando las comadres se cansan de elucubrar las posibilidades del futuro de otra y sus hijos, salta la idea que venía queriendo salir. De maldá o de bondá. O de las dos cosas medio entreveradas, una comadre la tienta a la otra:
-Che , la madre sabrá por donde anda este pibe? Y si le mandamos una foto?

¿Qué es la Dirección de Arte?

2009-05-29T16:46:00.000-07:00

¿Qué tienen en común películas como “El Cocinero el ladrón y su amante” (Peter Greenaway) , “Orlando” (Sally Potter) , “La lección de Piano” (Jane Campion), “El laberinto del Fauno” (Guillermo del Toro) o “Alatriste” (Agustín Díaz Yanez)? La respuesta es fácil: es la sensación de sentirnos maravillados, envueltos en la historia que cuenta la película.
La Dirección de Arte es el diseño ambiental en su más alta conceptualidad, investiga el aspecto visual, las épocas, los colores, y arma un criterio coherente a través del vestuario, el maquillaje, la ambientación de lugares y situaciones, para darle sentido a la acción. Ese contexto artístico armado así, debe servir a la historia, es un arte dinámico y verosímil.

Al director de arte se le pide, se le exige verosimilitud, lo que se verá en imagen será lo que el director de arte haya armado para mostrar. Por supuesto sostenido por la puesta fotográfica que lleva otro director (de fotografía) con quien todo puede ir bien… o mal. Así son los egos. Y si, es que el director de arte generalmente arma todo con minuciosidad y su trabajo es tan importante como el del Director de Foto que pone el criterio lumínico para realzar el trabajo de la “gente de arte”, como suele llamársele.

Entre las grandes puestas de dirección de arte podemos tomar el caso de “Alatriste” con Benjamin Fernández como director de arte, con una puesta visualmente impresionante y un estudio de referentes pictóricos de la época excelentemente bien logrados, que junto con un excelente director de fotografía representan íntegramente la estética del Barroco español. Realmente impresionante cuando se ve en imagen vívida la representación del cuadro “La Rendición de Breda” de Velázquez. Allí también se ven los bodegones de Sánchez Cotán y la influencia de Caravaggio. Todo esto acompañado del vestuario sutil y acertado de Francesca Sartori. Con esto quiero decir que la Dirección de Arte no es solo un genio metido en libros de arte e historia sacando cuadros que copiar delante de una cámara de cine, si no más bien un equipo que va tras un concepto visual concreto.

La dirección de arte necesita crear un estilística que sea verosímil, coherente, que esté al servicio de la historia, por eso es posible que nunca recordemos los nombres de los directores de arte, o que cuando veamos que ganan premios nos preguntemos qué hicieron para ser tan aplaudidos, pero eso es lo mejor, lo mas interesante, no saber sus nombres, ni quienes son sus equipos ni cuando tiempo les llevó su investigación estética, histórica. Lo más interesante es sentarnos en el sillón o la butaca y sumergirnos en los mundos que ellos armaron para que nosotros nos maravillemos, nos salgamos de nuestra época y nos metamos en la que ellos crearon para nosotros, que finalmente sintamos que somos parte de la historia que la película nos está contando.-